In pulverem38 - Othoniel Menezes

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Manhãs – de Alhambras 10 ferventes.
Tardes câmaras-ardentes
para a eutanásia do sol...
Mar de cinza, monte a monte.
Uma torre, 11 no horizonte,
rutila, como um farol.
A noite – que campo vasto!
milhões de ovelhas no pasto,
essas miunças de lis,
que o matuto pastoreia,
banzando 12 – as costas na areia;
na rede – as pernas em “X”!
Estouros das vaquejadas!
– Tróias de espinho, esmagadas
à flor dos serrotes nus...
Árvores hirtas, enfermas.
Pelas caatingas (tão ermas!),
piam tímidos nambus.
Meio dia. Refugiado
do mar de chamas, o gado,
numa “ilha” verde remói.
Súbito, em notas extremas,
rompe o tam-tam das seriemas...
Como é triste! Como dói!
As favelas, 13 esqueléticas,
negras, sinistras – hamléticas,
erguem os dedos, a fiar