In pulverem38 - Othoniel Menezes

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Os carneiros
Quando eu era menino, eras montada
de São Jorge (ou São João), dentro da lua.
La Fontaine, a seguir, pôs nua e crua
tua sina – a de alarme da manada.
Tudo quanto é de bicho, te degrada.
O lobo – o mais hipócrita – insinua
que és vermelho, que és verde, e andas na rua
induzindo o rebanho à barricada...
Tua resignação, tolo sublime,
de que te serve, se encoraja o crime?
Quem é manso, que a morte não mereça?
Por que afinal, não largas de ser bobo
– usando, contra a astúcia e o ódio do lobo,
a energia que escondes na cabeça?