In pulverem38 - Othoniel Menezes

Minha caravela de maratona equórea 18
tem um halo crepitante de santelmos, ninho azul nas
fosforescências,
pios bravios de gaivotas,
a sanguínea da grande cruz aventureira das grandes
frotas,
saudade e glória.
Auréola romântica das descobertas, surtos
fulmíneos de albatrozes
cindindo o bojo fusco do canhoneio dos vendavais;
cicatrizes de batalhas, abordagens ferozes;
idílios de piratas, desembarques tumultuosos em
cidades marmóreas,
em negros arraiais sem história,
cabildas, metrópoles, babilônias de povos
tentaculares:
gigantes, patibulares, agitando discos de pedra, em
tropel na planura,
dizendo-se o povo eleito para a posse do direito de
primogenitura
que é o lustre da legenda democrática da França.
Voga na aragem do exílio a voz do maquis 19 fuzilado:
Ecoutez, freres d’Algérie,
nos baileschantent l ‘espérance...
Ou je tire, Pécho dit France,
ou meurs,renait la Patrie 20
(Para as pequenas nações não há mais esperança!)
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