In pulverem38 - Othoniel Menezes

até os amoquecados mocambos do povoado
abandonado do Pium,
do Quitandinha 70 aos guetos dos pescadores
gregários,
com uma túnica laranja
(a cor com que meu Pai, amorável arquiteto,
fez a alma de Petrarca, a asa diáfana da libélula,
o sapo, o beija-flor, a ostra e a pérola,
a mariposa dourada e o escorpião abjeto),
um diadema azul-claro, visível ao homem comum,
e as mãos longas, plásticas, magnéticas –
distensíveis, leves como pétalas,
como orquídeas ou lilases que rescendam
um romântico perfume de Cântico,
eflúvio nupcial de uma antemanhã flórea de
primavera.
E fique o aroma vibrando,
vogando bíblico, na atmosfera
das almas todas a sofrer na matéria,
das almas todas a orar nas alturas:
as mais impuras,
as sub-almas obscuras;
as mais iluminadas,
e essas que pervagam, sangrando ainda,
uivando ainda, loucas, pelas encruzilhadas;
as que são ósculos de São Francisco nas açucenas;
as homicidas, as suicidas, as nazarenas.
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