In pulverem38 - Othoniel Menezes

às glosas sacanas, fesceninas, quase sempre de crítica e desabafo,
metendo a catana numa pá de gente – às vezes, até, me arrependendo
por algumas grosserias: a velha história de "não perder o
mote".
Poesia e cultura –"agricultura insana da cabeça" – nunca rimaram
com felicidade material, fortuna. O senhor mesmo dizia a
Esmeraldo Siqueira, naquelas cavaqueiras das "hemiplégicas poltronas"
lá de casa, que o único poeta que tinha dado certo, naquela
sua época, era o Augusto Frederico Schimidt – milionário
amigo e ghostwriter de Juscelino, embaixador e dono de supermercados.
Fui à vida, à liça, muito cedo, sem nunca sonhar em vir a ser
um daqueles "intelectuais conterrâneos" que por cá saltitam e
pululam. Fui, sim, catar o pão de cada dia em atividade profissional
sem nenhuma poesia, Brasil afora, vasculhando – a bem da
verdade, com pouquíssimo sucesso na hora dos julgamentos pelas
cortes – o lixo da corrupção fantástica de muitos comedores de
verbas federais, lestos e mitrados rabos-de-couro, políticos viciados
ou afilhados desta brava e malina gente.
Até hoje, nessa banda escura, nada mudou no Pindorama. Acho
eu que a coisa só fez piorar, desde os tempos da carta de Caminha.
Aqui, na nossa não muito gentil Jerimunlândia – canguleiro eu,
xaria o senhor –, há poucos dias, um estentóreo historiador nativo,
freguês juramentado de caderneta do Instituto Histórico, deume,
solene, de pé e com vasto calhamaço agasalhado no sovaco,
mesta e acachapante notícia sobre uma grossa estripulia do João
Rodrigues Colaço, Capitão-Mor da Fortaleza e, dizem alguns, fundador
da Cidade. Pois não é que o nosso contraparente, marido
empistolado da fidalga e distante "prima", Dona Beatriz de
Menezes, está sendo acusado – veja só, o Senhor, pode rir! –,
séculos depois da tal tribuzana, de "doar a si próprio uma sesmaria
na Redinha". O que mal começa, segue mal a vida toda. "A gente
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