In pulverem38 - Othoniel Menezes

À tarde, o langor sidéreo 1
cai no humilde cemitério,
em vaporosas visões.
Minha mãe dorme, a um cantinho...
Sua alma de passarinho
chora, nas minhas canções.
Que, um dia, também, ao lado
desse túmulo escalvado, 2
possa – esquecido! – dormir!
Nem pedra, nem cruz. Por cima,
apenas, a agreste rima
de uma jurema – a florir... 3
(O corpo dorme. É outro, o ritmo
da Alma – ardente logaritmo,
que só com o Ideal condiz.
Que vale, pois, um letreiro,
sobre o nada passageiro
da crisálida infeliz?).
O epitáfio mais pomposo,
a quem, porventura, o gozo
do que não teve, dará?
– Na vala comum, não dorme,
o diamante rude e enorme
do crânio de Itajubá? 4
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