In pulverem38 - Othoniel Menezes

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Adeus, areias em que andei na infância,
brisas das horas em que o sol não arde,
moitas das dunas de sutil fragrância,
lagoas brancas, bem-te-vis da tarde!
O “caso Ferreira Itajubá” é inquestionável; se enquadra, de fond
en comble, 256 na premissa da lapidar assertiva estética de Henri
Brémond: 257 Il y a des poètes qui savent faire des vers, parce qu’ils sont
poètes; et il y a des poètas qui sont poètes parce qui`ls savent faire des vers.
E Jacques Maritain 258 não afirmava – e com que ponderável
autoridade! – que a poesia na sua pura essência espiritual, transcende
toda técnica; transcende a própria arte? Pectus est quod disertos
facit 259 não é, em prisco latim, o mesmo que em adamantino 260
francês, disse o espiritualíssimo visionário de Namauna e Nuits, 261
Ah! Frappé-toi le coeur, c’est là qu’ est le génie! 262
Inconscientemente, repitamos – por que não dizermos
subconscientemente?–, sempre amparado no colo da fada de sua
inocência de bárbaro não sofreu Itajubá a tirania pânica da gramática,
a sinistra sibila, egressa dos pulverulentos hipogeus do Mediterrâneo,
e a que o próprio João Ribeiro 263 “chamava de esgoto
que recolhe a atrabílis e as revoltas dos desequilíbrios mentais”.
Cáspite! Nenhum de nós outros, desde Lourival Açucena, irrequieto
Anacreonte 264 dos suaves convívios pelos numerosos
caramanchões do Barro Vermelho e da Passagem, nos princípios
deste século, velho fauno latinista, canário e garnizé da cabocla
Porangaba, até esse superestesiado, paradoxal, poliédrico
Esmeraldo Siqueira, dispensando no bate-papo dos cafés a joalheria
de mil e uma noites de um estro celinesco 265 e uma formidável
cultura literária – nenhum de nós, reconheçamos sem falsas modéstias,
desencantou coisas mais lindas.