In pulverem38 - Othoniel Menezes

As borboletas
Lenta, ascorosa, em curvas, a lagarta
veio subindo. Pêndula e tristonha,
é crisálida, agora: inerte, farta
das seivas que bebeu. Espera e sonha...
Antes que o sol luz, aos golfões, reparta,
ela, um dia, a brilhar, se desenfronha
– tão esquecida de que foi lagarta! –
e ostenta as asas, na manhã risonha.
Linda jóia animada! Só consiste,
tamanha glória, em ter chegado tarde,
a ave faminta, ao ramo a que fugiste!
A força que o destino tem, na vida!
– de sedas e ouro em pó fez tanto alarde
quem foi lagarta anônima e perdida!
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