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In der Öde seines Lebens sah er Salambo wie eine Blume in
der Spalte einer Gruft. Und doch war er streng gegen sie und ersparte
ihr keine Buße und kein hartes Wort. Seine Geschlechtslosigkeit
schuf zwischen ihr und ihm eine Art von Gleichheit. Er grollte der
Jungfrau weniger, weil er sie nie besitzen konnte, als weil er sie so
schön und vor allem so rein fand. Oft sah er wohl, wie es ihr schwer
fiel, seinen Gedanken zu folgen. Dann ging er tieftraurig von ihr,
und dann fühlte er sich ganz verlassen, einsam und leer.
Zuweilen entfuhren ihm seltsame Worte, die vor Salambo
aufleuchteten wie gewaltige Blitze, die Abgründe erhellen. Das
geschah in den Nächten oben auf dem flachen Dache des Schlosses,
wenn sie beide allein die Sterne betrachteten und Karthago tief
drunten zu ihren Füßen prangte, mit seinem Golf und dem weiten
Meer, das sich im Dunkel der Schatten verlor.
Er dozierte ihr eine Lehre, nach der die Seelen auf dem
gleichen Wege zur Erde hinabsteigen, den die Sonne durch die
Zeichen des Tierkreises wandelt. Mit ausgestrecktem Arme zeigte
er ihr im Widder das Tor des menschlichen Ursprunges und im
Steinbock das der Rückkehr zu den Göttern. Salambo bemühte sich,
sie zu erkennen, denn sie hielt diese Vorstellung für Wirklichkeit.
Bloße Symbole, ja selbst bildliche Ausdrücke nahm sie für wahr an
sich. Allerdings war auch dem Priester der Unterschied nicht immer
völlig klar.
»Die Seelen der Verstorbenen«, sagte er, »lösen sich im
Monde auf wie ihre Körper in der Erde. Ihre Tränen bilden seine
Feuchtigkeit. Es ist ein dunkler Ort voller Sümpfe, Trümmer und
Stürme.«
Salambo fragte, was dort dermaleinst aus ihr würde.
»Zuerst schwindest du dahin, leicht wie ein Hauch, der sich
über den Wogen wiegt; und erst nach längeren Prüfungen und
Ängsten gehst du ein in das hohe Haus der Sonne, in den Quell der
Erkenntnis selbst!«
Von Tanit jedoch sprach er nicht, und zwar – wie Salambo
glaubte – aus Scham über das Mißgeschick seiner Göttin. Auch sie
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