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Ein undeutliches Geräusch drang an sein Ohr. Es war
vom Palast ausgegangen und wiederholte sich in der Ferne, wo die
Akropolis lag. Die einen sagten, der Schatz der Republik sei aus dem
Molochtempel geraubt. Andre munkelten von einem Priestermorde.
Anderswo wähnte man, die Barbaren seien in die Stadt gedrungen.
Matho, der nicht wußte, wie er aus den Stadtmauern
hinauskommen sollte, ging geradeaus weiter. Man bemerkte ihn.
Alsbald erhob sich lautes Geschrei. Der Vorfall ward allgemein
bekannt. Zuerst entstand eine große Bestürzung, dann aber brach
eine Wut ohnegleichen aus.
Aus der Tiefe der Mappalierstraße, von der Höhe der
Burg, von der Gräberstadt und vom Meeresgestade eilte die Menge
herbei. Die Patrizier verließen ihre Häuser, die Händler ihre Läden,
die Mütter ihre Kinder. Man griff zu Schwertern, Äxten, Stöcken.
Doch das Hindernis, das Salambo geschreckt hatte, hielt sie alle
zurück. Wie sollte man den Mantel zurückholen? Sein bloßer
Anblick war schon Frevel! Er war göttlicher Natur, und seine
Berührung brachte den Tod.
In den Vorhallen der Tempel rangen die Priester
verzweifelt die Arme. Patrouillen der Garde sprengten ziellos
umher. Man stieg auf die Häuser, auf die Terrassen, auf die
Schultern der Kolosse und in das Mastwerk der Schiffe. Matho lief
inzwischen weiter. Bei jedem seiner Schritte wuchs die Wut, aber
auch der Schrecken. Die Straßen wurden bei seinem Erscheinen
leer, und der Strom der Fliehenden brandete auf beiden Seiten
zurück, bis in die hohen Häuser hinauf. Überall erblickte Matho
weit aufgerissene Augen, die ihn am liebsten verschlungen hätten,
knirschende Zähne und geballte Fäuste.
Salambos Verwünschungen hallten aus immer
zahlreicheren Kehlen wider.
Plötzlich schwirrte ein langer Pfeil, dann noch einer.
Steine sausten. Aber alle diese Geschosse waren schlecht gezielt, aus
Furcht, den Zaimph zu treffen, und so flogen sie über Mathos Kopf
hinweg. Zudem gebrauchte er den Mantel als Schild. Er hielt ihn
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