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hängte sie an Schnüren rings an den Wänden auf. Salambo wollte
von niemandem gesehen werden, selbst von den Mauern nicht.
Der Harfenspieler hockte hinter der Tür. Der Knabe stand aufrecht
daneben und hielt eine Schilfflöte an seinen Lippen. In der Ferne,
halbverklungen, summte der Straßenlärm. Die Säulenhallen der
Tempel warfen lange violette Schatten, und auf der andern Seite
des Golfes verschwammen die Bergzüge, die Olivenhaine und
die gelben, endlos sich hinwellenden Felder in bläulichem Dufte.
Man hörte keinen Laut. Unsägliche Mattigkeit lastete in der Luft.
Salambo kauerte am Rande des Wasserbeckens auf der Onyxstufe
nieder, streifte ihre weiten Ärmel zurück, befestigte sie hinter den
Schultern und begann ihre Waschungen vorschriftsmäßig nach den
heiligen Bräuchen.
Dann brachte Taanach ihr in einem Alabasterfläschchen
eine halbgeronnene Flüssigkeit. Es war das Blut eines schwarzen
Hundes, der in einer Winternacht von unfruchtbaren Weibern in
den Ruinen eines Grabes getötet worden war. Salambo rieb sich
damit die Ohren, die Fersen und den Daumen der rechten Hand
ein, wobei der Fingernagel ein wenig gerötet wurde, als hätte er
eine Frucht zerdrückt.
Der Mond ging auf. In diesem Augenblicke begannen
Harfe und Flöte ineinander zu tönen.
Salambo legte ihre Ohrgehänge, ihr Halsband, ihre
Armringe und ihr langes weißes Obergewand ab, löste ihre
Haarbinde und schüttelte ihr sie umwallendes Haar eine Weile
leise, um sich an den Strähnen die Schultern zu kühlen. Die Musik
draußen tönte fort: es waren drei hastige wilde Töne, die immer
wiederkehrten. Die Saiten der Harfe klangen schrill, die Flöte
gurgelte. Taanach schlug den Takt mit ihren Händen. Salambo
wiegte sich mit ihrem ganzen Körper und sang Gebete ab, wobei
ihre Kleider niederfielen, eins nach dem andern. Einer der schweren
Teppiche an der Wand bewegte sich, und über der Schnur, die ihn
trug, erschien der Kopf der Pythonschlange. Langsam glitt sie
herab wie ein Wassertropfen, der an der Wand herunterrinnt, kroch
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