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Es waren wilde, unflätige Schmähungen, vermischt
mit spöttischen Zurufen und Flüchen; und da man an seiner
gegenwärtigen Marter nicht genug hatte, kündigte man ihm noch
fürchterlichere Qualen für die Ewigkeit an.
Das ungeheure Geheul erfüllte Karthago mit
stumpfsinniger Beharrlichkeit. Oft fand eine einzige Silbe, ein
heiserer, dumpfer, wilder Laut ein minutenlanges Echo im
ganzen Volke. Die Mauern erbebten von diesem Geschrei vom
Grund bis zum Giebel, und Matho war zumute, als ob die beiden
Straßenwände auf ihn zukämen und ihn vom Boden aufhöben wie
zwei ungeheure Arme, um ihn in der Luft zu erwürgen.
Da fiel ihm ein, schon einmal etwas Ähnliches empfunden
zu haben. Die gleiche Menge auf den Terrassen, die gleichen Blicke,
die gleiche Raserei! Nur war er damals frei, damals wichen alle vor
ihm aus, damals beschirmte ihn ein Gott! Und diese Erinnerung,
die immer deutlicher ward, erfüllte ihn mit niederschmetternder
Traurigkeit. Schatten schwebten ihm vor den Augen, die Stadt
schwankte vor ihm. Das Blut rieselte ihm aus einer Wunde an der
Hüfte. Er fühlte den Tod. Seine Knie schlotterten, und er sank
langsam auf das Pflaster.
Irgendwer holte aus der Vorhalle des Melkarthtempels die
auf Kohlen glühend gemachte Querstange eines Dreifußes, schob
sie unter der obersten Kette hindurch und stieß sie gegen Mathos
Wunde. Man sah das Fleisch rauchen. Das Hohngeschrei der Menge
erstickte den Aufschrei des Getroffenen. Schon aber stand er wieder
auf den Beinen. Sechs Schritte weiter stürzte er abermals hin, dann
noch ein drittes-, ein viertesmal. Immer jagte ihn eine neue Marter
wieder auf. Man bespritzte ihn durch Röhren mit siedendem
Öl, streute Glasscherben unter seine Füße. Er schritt weiter. An
der Ecke der Sathebstraße lehnte er sich unter dem Dache eines
Ladens mit dem Rücken gegen die Mauer und ging nicht mehr
weiter. Die Schergen des Rats schlugen ihn mit ihren Peitschen
aus Flußpferdhaut so wütend und so lange, daß die Fransen ihrer
Tuniken von Schweiß troffen. Matho schien kein Gefühl mehr
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