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Der Sklave unterbrach ihn:
»Wenn sie nicht Hamilkars Tochter wäre....«
»Nein!« schrie Matho. »Sie hat nichts mit den andern
Töchtern der Menschen gemein! Hast du ihre großen Augen
unter den großen Brauen gesehen? So leuchten Sonnen unter
Triumphbögen. Erinnere dich: als sie erschien, verloren alle
Fackeln ihren Glanz. Zwischen den Diamanten ihrer Halskette
schimmerten Stellen ihres blanken Busens. Wo sie gegangen, duftete
es wie nach dem Weihrauch eines Tempels, und ihrem ganzen
Wesen entströmte etwas, süßer als Wein und schrecklicher als der
Tod. So schritt sie hin, und dann blieb sie stehen....«
Offnen Mundes und gesenkten Hauptes stand Matho da
und starrte vor sich hin.
»Aber ich will sie haben! Ich muß sie besitzen! Sonst
sterbe ich! Bei dem Gedanken, sie an meine Brust zu drücken,
ergreift mich wilde Freude. Und doch hasse ich sie, Spendius,
ich möchte sie schlagen! Was soll ich tun? Ich habe Lust, mich zu
verkaufen, um ihr Sklave zu werden. Du warst es! Du durftest um
sie sein! Erzähle mir von ihr! Allnächtlich, nicht wahr, besteigt sie
das Dach ihres Palastes? Ach, die Steine müssen erbeben unter ihren
Sandalen und die Sterne sich neigen, um sie zu schauen!«
Er fiel wie in Raserei zurück und röchelte wie ein
verwundeter Stier.
Dann sang er: »Er verfolgte im Walde die Unholdin, deren
Schweif sich über das dürre Laub schlängelte wie ein silberner
Bach.« Mit langgezogenen Tönen ahmte er dabei Salambos Stimme
nach, indes die Finger seiner ausgestreckten Hände Bewegungen
machten, als spielten sie in den Saiten einer Lyra.
Auf alle Trostworte des Spendius antwortete er mit den
gleichen Reden. So vergingen den beiden die Nächte unter Klagen
und Trostworten.
Matho wollte sich mit Wein betäuben. Doch nach der
Trunkenheit war er noch trauriger. Er versuchte, sich beim
Würfelspiel zu zerstreuen, wobei er nach und nach die Goldmünzen
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