Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

de un placer siempre idéntico. Ni siquiera existe, aislado, separado
o formulado en la mente, como la finalidad que se persigue al acercarse
a una mujer y como causa de la turbación previa que se siente. Apenas
si pensamos en él como en un placer que ha de venir y le llamamos el
encanto de esa mujer, el encanto suyo, porque no pensamos en
nosotros, sino sólo en salir de nosotros. Esperado oscuramente,
inmanente, oculto, lleva a tal grado de paroxismo en el momento en
que se cumplen los demás placeres que nos causaron las miradas
cariñosas y los besos del ser que está a nuestro lado, que se nos
representa el placer ese como una especie de transporte de gratitud
nuestra por la bondad de nuestra compañera y por su predilección por
nosotros, que medimos por los beneficios y la dicha con que nos
abruma.
Pero en vano imploraba al torreón de Roussainville, y le
pedía que me trajera a alguna niña de allí, como al único confidente que
tuve pie mis primeros deseos, cuando desde lo más alto de
nuestra casa de Combray, en aquel cuartito que olía a lirios, no veía en
el cuadrado marco de la ventana entreabierta otra cosa que su torre,
mientras que con las vacilaciones heroicas del viajero que
emprende una exploración o del desesperado que va a suicidarse,
desfallecido, iba abriendo en el interior de mi propio ser un camino
desconocido, y que yo creía mortal, hasta el momento en que una señal
de vida natural, como un caracol, se superponía a las hojas del
grosellero salvaje que llegaban hasta donde yo estaba. En vano le
suplicaba ahora. En vano, recogiendo la llanura en mi campo
visual, la registraba con mis ojos, que querían traerse de allí a una
mujer. Me llegaba hasta del pórtico de San Andrés del Campo: nunca
estaba allí esa moza que hubiera estado de haber ido yo con mi
abuelo, y en la imposibilidad, por consiguiente, de trabar
conversación con ella. Miraba tercamente el tronco de un árbol
lejano, detrás del cual podría surgir la moza para venir a donde yo
estaba: el horizonte escrutado seguía desierto; caía la noche, y sin
esperanza ya fijaba yo mi atención como para aspirar, las criaturas que
pudiere ocultar, en ese suelo estéril, en esa tierra exhausta; y
ahora pegaba no de gozo, sino de rabia, a los árboles del bosque de
Roussainville, aquellos árboles que no servían de refugio a ningún ser
vivo, como si fueran árboles pintados en un panorama; porque sin
poder resignarme a volver a casa antes de abrazar a la mujer de mis
deseos, no tenía más remedio que emprender el camino de vuelta a
Combray, diciéndome a mí mismo que cada vez disminuían las
probabilidades de que la casualidad me la pusiera al paso. ¿Y me
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