Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

celeste, por entre tierras negras y desnudas, sin otra compañía que una
bandada de cucos prematuros y otra de primaveras adelantadas,
mientras que de cuando en cuando una violeta de azulado pico
doblaba su tallo al peso de la gotita de aroma encerrada en su
cucurucho. El Puente Viejo desembocaba en un sendero de sirgar, que
en aquel lugar estaba tapizado cuando era verano por el azulado follaje
de un avellano; a la sombra del árbol había echado raíces un pescador
con sombrero de paja. En Combray sabía yo que personalidad de
herrero o de chico de la tienda se disimulaba bajo el uniforme del suizo
o la sobrepelliz del monaguillo, pero jamás llegué a descubrir la
identidad de aquel pescador. Debía conocer a mis padres, porque al
pasar nosotros saludaba con el sombrero; entonces yo iba a
preguntar quién era, pero me hacía señas de que me callara para no
asustar a los peces. Seguíamos por la senda de sirga que domina la
corriente con una escarpa de varios pies de alto; al otro lado la
orilla era baja, y se dilataba en extensos prados hasta el pueblo y hasta
la estación, que estaba distante del poblado.
Por aquellas tierras quedaban diseminados, medio hundidos en
la hierba, restos del castillo de los antiguos condes de Combray, que en
la Edad Media tenía el río como defensa, por este lado, contra los
ataques de los señores de Guermantes y de los abades de
Martinville. Ya no había más que unos fragmentos de torres que
alzaban sus gibas, apenas aparentes en la pradera, y unas almenas,
desde las cuales lanzaba antaño sus piedras el ballestero, o vigilaba el
atalaya Novepont, Clairefontaine, Martinville le Sec, Bailleau le
Exempt, tierras todas vasallas de Guermantes, y entre las cuales
estaba enclavado Combray; hoy esas ruinas, al ras de la hierba, las
dominaban los chicos de la escuela de los frailes que iban allí a
estudiarse la lección, o de recreo, a jugar; pasado casi hundido en la
tierra, echado a la orilla del agua como un paseante que toma el
fresco, pero que inspira muchos sueños a mi imaginación, porque en el
nombre de Combray me hacía superponer al pueblo de hoy una ciudad
muy distinta: pasado que atraía mis pensamientos con su rostro añejo e
incomprensible, medio oculto por esas florecillas llamadas botones de
oro. Había muchos en aquel sitio, escogido por ellos, para jugar
entre las hierbas; aislados los unos en parejas o en grupos otros,
amarillos como la yema de huevo, y tanto más brillantes, porque
como me parecía que no podía derivar hacia ningún intento de
degustación el placer que me causaba el verlos, lo iba
acumulando en su dorada superficie, hasta que llegaba a tal intensidad
que producía una belleza inútil, y eso desde mi primera infancia,
cuando desde la senda de sirga tendía yo los brazos hacia ellos sin
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