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Odette, ésta contestó. Sí, muy hermosas. y a Swann lo deleitó esta
sencillez.
Pidió detalles relativos a Vinteuil, a sus obras, la época en que
vivió y a la significación que él podría dar a la frase, que es lo que más
le interesaba.
Pero ninguna de aquellas personas que, al parecer, profesaban
gran admiración al autor de la sonata (cuando Swann dijo que la
sonata le parecía muy hermosa, la señora de Verdurin exclamó:
-Vaya si es hermosa. Pero no debe uno confesar que no ha oído
la sonata de Vinteuil, no hay derecho a no conocerla., a lo que
añadió el pintor:
-.Es una cosa enorme, verdad. No es la cosa de público
bonita y tal, no; Pero para los artistas es de una emoción grande.), supo
contestar a sus preguntas, sin duda porque nunca se las habían hecho
ellos.
Y cuando Swann hizo una o dos observaciones concretas sobre
la frase que le gustaba, dijo la señora de Verdurin:
-Pues, mire usted, nunca me había fijado; bien es verdad que a
mí no me gusta meterme en camisa de once varas ni extraviarme en la
punta de una aguja; aquí no perdemos el tiempo en pedir peras al olmo,
no somos así.; mientras que el doctor Cottard la miraba desenvolverse
entre aquel torrente de locuciones con admiración beatífica y
estudioso fervor. Por lo demás, él y su mujer, con ese buen sentido
propio de algunas lentes del pueblo, se guardaban mucho de dar
una opinión o de fingir admiración cuando se trataba de una música que
para ellos, según se confesaba luego mutuamente el matrimonio al
volver a casa, era tan incomprensible como la pintura del señor
Biche. Y es que como la gracia, lo atractivo, las formas de la
naturaleza, no llegan al público más que a través de los lugares
comunes de un arte lentamente asimilado, lugares comunes que todo
artista original empieza por desechar, los Cottard, imagen en esto del
público, no veían ni en la sonata de Vinteuil ni en los retratos del
pintor lo que para ellos era armonía en música y belleza en
pintura. Cuando el pianista tocaba les parecía que iba sacando al
azar del piano notas que no estaban enlazadas por las formas que ellos
tenían costumbre de oír, y que el pintor echaba los colores
caprichosamente en el lienzo. Si alguna vez reconocían una forma en
un cuadro del pintor la juzgaban pesada y vulgar (es decir, sin la
elegancia consagrada por la escuela de pintura, con cuyos anteojos
veían hasta a la gente que andaba por la calle) y sin ninguna
veracidad, como si Biche no hubiera sabido cómo era un hombre o
ignorara que las mujeres no tienen el pelo color malva.
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