Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

transcurren. Y ni siquiera desde el punto de vista de la simple cantidad
son iguales los días de nuestra vida. Las naturalezas un poco nerviosas,
como era la mía, tienen a su disposición, para recorrer los días,
velocidades. diferentes como los automóviles. Hay días montuosos,
difíciles, y tardamos mucho en trepar por ellos; y hay otros cuesta
abajo, por donde podemos bajar a toda marcha, cantando. Durante
aquellos meses .en que yo volvía, como sobre una melodía, sin
hartarme sobre aquellas imágenes de Florencia, de Venecia y de
Pisa, que despertaban en mí un deseo tan hondamente individual, como
si hubiera sido un amor, amor a una persona. yo no dejé de creer, por
un momento, que dichas imágenes correspondieran a una realidad
independiente de mí, y me hicieron sentir esperanzas tan hermosas
como la que pudo tener un cristiano de los tiempos primitivos en
vísperas de entrar en el paraíso. Así, sin preocuparme de la
contradicción que había en el hecho de querer mirar y tocar can los
órganos de los sentidos, lo que fue obra de las ilusiones, lo que los
sentidos no percibieron .y por eso era más tentador para ellos, más
diferente de lo que conocían., todo lo que me recordaba la realidad de
esas imágenes inflamaba mi deseo, porque era como una promesa de
que sería satisfecho. Y aunque mi exaltación tenía como motivo
básico el deseo de gozar placeres artísticos, mejor aún que con
los libros de estética, se alimentaba con las guías y todavía más
con los itinerarios de ferrocarriles. Me emocionaba pensar que
aquella Florencia, que yo veía tan cerca, pero tan inaccesible en mi
imaginación, distaba de mí, dentro de mí mismo, un espacio que no se
podía recorrer, pero que, en cambio, podría llegar a ella dando una
vuelta, por un rodeo, es decir, tomando la vía de tierra.. Claro que
cuando yo me repetía, dando así gran valor a lo que iba a ver, que
Venecia era .la escuela de Giorgione, la casa del Ticiano, el museo más
completo de arquitectura doméstica en la Edad Media., me sentía feliz.
Pero lo era aún más cuando, al salir a un recado, yendo de prisa, porque
el tiempo, tras unos días de primavera, era otra vez invernal (como el
que nos encontrábamos muchas veces en Combray para Semana
Santa), veía los castaños de los bulevares que, aunque hundidos en un
aire glacial y líquido como agua, invitados puntuales, vestidos ya, y que
no se desaniman por el tiempo, empezaban a redondear y cincelar en
sus congelados bloques el irresistible verdor que el frío lograría
contrariar con su poder abortivo, pero sin llegar nunca a detener su
progresivo empuje, y pensaba que el Ponte Vecchio estaría ya
rebosante de jacintos y anémonas, y que el sol primaveral teñiría las
ondas del Gran Canal con azul tan sombrío y esmeraldas tan nobles,
que, al ir a estrellarse a los pies de los cuadros del Ticiano, rivalizarían
Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel Proust
330