Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

medio de abrir paso a sus alas amarillas, y se había quedado inmóvil en
un rincón entre la madera y el cristal, como una mariposa en reposo.
Apenas si se veía a leer, y la sensación de la esplendidez de la luz sólo
la sentía por los golpes que en la calle de la Cure estaba dando Camus
(ya advertido por Francisca de que mi tía no «descansaba» y de que se
podía hacer ruido) en unos cajones polvorientos, y que al resonar en esa
atmósfera sonora, propia de las temperaturas calurosas, parecía que
lanzaban a lo lejos estrellitas escarlata; y también por las moscas,
que estaban ejecutando en mi presencia, y en su reducido concierto,
una música, que era como la música de cámara del estío, y que no
evoca el verano a la manera de una melodía humana que oímos una vez
durante esa estación, y que nos la recuerda en seguida, sino que está
unida a él por un lazo más necesario: porque nacida del seno de los días
buenos, sin renacer más que con ellos, y guardando algo de su esencia,
no sólo despierta en nuestra memoria la imagen de esos días, sino que
atestigua su retorno, su presencia efectiva, ambiente e
inmediatamente accesible.
Aquel umbroso frescor de mi cuarto era al pleno sol de la calle
lo que la sombra es al rayo de sol, es decir, tan luminosa como él, y
brindaba a mi imaginación el total espectáculo del verano, que mis
sentidos, si hubiera ido a darme un paseo, no hubieran podido gozar
más que fragmentariamente; y así convenía muy bien a mi reposo,
que .gracias a las aventuras relatadas en los libros que venían a
estremecerle. aguantaba; como una mano muerta en medio de agua
corriente, el choque y la animación de un torrente de actividad.
Pero mi abuela, si el calor excesivo cesaba, si había tormenta o
sólo un chubasco, iba a pedirme que saliera. Y como yo no
quería renunciar a mi lectura, me marchaba a continuarla al jardín,
debajo del castaño, a una casilla de esparto y tela, en cuyas honduras
me sentaba y me creía oculto a los ojos de las visitas que pudieran tener
mis padres.
¿Y acaso no era también mi pensamiento un refugio en cuyo
hondo estaba yo bien metido, hasta para mirar lo que pasaba afuera?
Cuando veía yo un objeto externo, la conciencia de que lo estaba
viendo flotaba entre él y yo, y lo ceñía de una leve orla espiritual que
no me dejaba llegar a tocar nunca directamente su materia; se
volatilizaba en cierto modo antes de que entrara en contacto con ella, lo
mismo que un cuerpo incandescente al acercarse a un objeto mojado no
llega a tocar su humedad, porque siempre va precedido de una zona de
evaporación. En aquella especie de pantalla colorada por diversos
estados, que mientras que yo leía, iba desplegando, simultáneamente mi
conciencia, y cuya escala empezaba en las aspiraciones más
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