Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

que mi tía había llevado una juventud borrascosa y había estado
recluida, cosa sabida públicamente. No pude callármelo, se lo dije a
mis padres; cuando volvió le dieron con la puerta en las narices, y un
día que me acerqué a él en la calle, estuvo muy frío conmigo.
Pero en lo que me dijo de Bergotte no mintió.
Los primeros días no vi clara aquella cualidad que tanto
habría de gustarme en su estilo, como pasa con una melodía que aun no
distinguimos bien y que un día llegará a subyugarnos. No se me caía de
la mano la novela suya que estaba leyendo, pero yo me sentía
interesado únicamente por el asunto, como sucede en los primeros
momentos del amor, cuando vamos todos los días a una reunión o un
espectáculo, para ver a una mujer, y nos creemos que lo que allí nos
lleva es el atractivo de la diversión. Luego, empecé a fijarme en las
expresiones raras, casi arcaicas, que le gustaba emplear en aquellos
momentos en que una oculta onda de armonía y un preludio
interno agitaban su estilo; en esos momentos es cuando se ponía a
hablar del .vano sueño de la vida., del .inagotable torrente de hermosas
apariencias., del .tormento delicioso y estéril de comprender y
amar., y de las conmovedoras efigies que ennoblecen para siempre la
fachada venerable y seductora de las catedrales; cuando daba
expresión a toda una filosofía nueva para mí, con imágenes
maravillosas, imágenes que parecían despertar aquel canto con arpas
que entonces se elevaba, y al que las metáforas servían de sublime
acompañamiento. Uno de aquellos pasajes de Bergotte, el tercero o
cuarto que yo separé de entre los demás, me dio una alegría
incomparable a la que me diera el primero, gozo que sentí en una
región más profunda de mi ser, más lisa y más anchurosa, y de donde
había desaparecido todo obstáculo y separación. Y es que, sin dejar de
reconocer entonces su afición a las expresiones raras, la misma efusión
musical, la misma filosofía idealista, que ya otras veces, y sin que
yo me diera cuenta, habían sido causa de mi placer, ya no tuve la
impresión de estar frente a un trozo particular de un determinado libro
de Bergotte, que trazaba en la superficie de mi mente una figura
puramente lineal, sino ante un .trozo ideal de Bergotte, común a todos
sus libros, y al cual todos los pasajes análogos que venían a
confundirse con él prestaban una especie de espesor y de volumen que
ensanchaban el espíritu.
No era yo el único admirador de Bergotte; también era el
escritor favorito de una amiga de mi madre, muy ilustrada, y los
enfermos del doctor Du Boulbon tenían que esperarse a que el doctor
acabara la lectura del último libro de Bergotte; y de su sala de consulta
y de un parque cerca de Combray salieron los primeros gérmenes de
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