Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

de aumento que hay en la punta de los portaplumas que se venden
como recuerdo de una playa, alborotadas olas, alrededor de una iglesia
persa. Acaso la simplificación de estas imágenes fue motivo del
imperio que sobre mí tomaron. Cuando mi padre decidió un año que
fuéramos a pasar las vacaciones de Pascua de Resurrección a
Florencia y a Venecia, como no me quedaba sitio para meter en el
nombre de Florencia los elementos que, por lo general, componen
una ciudad, no tuve otro remedio que inventar una villa sobrenatural
nacida de la fecundación de lo que yo creía ser esencialmente el genio
de Giotto, por algunos perfumes primaverales. A lo sumo .y como en
un nombre no cabe más tiempo que espacio., el nombre de Florencia, lo
mismo que algunos cuadros de Giotto que muestran a un mismo
personaje en dos momentos distintos de la acción, aquí acostado en su
cama, allí preparándose a montar a caballo, se me aparecía dividido en
dos compartimientos.
En uno, bajo un arquitectónico dosel, contemplábase un fresco;
y una cortina de sol matinal, polvoriento, oblicuo y progresivo,
parcialmente superpuesta a la pintura; en el otro (porque como para mí
los nombres no eran un ideal inaccesible, sino un ambiente real donde
yo iba a hundirme, la vida intacta y pura que en ellos me
figuraba daba a los placeres más materiales y a las más sencillas
escenas la seducción que tienen en los cuadros primitivos), iba yo
atravesando rápidamente .en busca, del almuerzo que me esperaba, con
frutas y vino de Chianti. el Ponte-Vecchio, todo lleno de
junquillos, de narcisos y de anémonas. Y, aun estando en París, eso es
lo que yo veía, y no las cosas que tenía a mi alrededor. Hasta si se mira
desde un simple punto de vista realista, ocupan más espacio en nuestra
vida las tierras que a cada momento deseamos, que aquella en que
realmente vivimos. Evidentemente, si yo me hubiera fijado más en lo
que había en mi pensamiento cuando yo pronunciaba las palabras .ir a
Florencia, a Parma, a Pisa, a Venecia., me habría dado cuenta de
que lo que yo veía no era una ciudad, sino algo tan diferente de todo lo
que yo conocía, tan delicioso como podría ser para una humanidad,
cuya, vida se desarrollara siempre en anocheceres de invierno, la
desconocida maravilla de una mañana de primavera. Esas imágenes
irreales, fijas, las mismas siempre, que llenaban mis días y mis noches,
diferenciaron aquel período de mi vida de los que lo precedieron (y que
habría podido ser confundido con ellos por un observador que no viera
las cosas más que desde fuera, esto es, que no viera nada), lo mismo
que en una ópera introduce una novedad un motivo melódico, que no se
podría sospechar si nos limitáramos a leer el libreto, y menos aún si nos
estuviéramos fuera del teatro contando los cuartos de hora que
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