Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

dolorosamente cerca de mí condensada con el nombre de Gilberta, por
dos veces: en el atajo de Combray y en la pradera artificial de los
Campos Elíseos. Esos días anunciaba ella de antemano que no iría; si
era por sus estudios, decía:
-¡Qué lata, mañana no puedo venir, vais a jugar y yo no estaré
aquí!., con aire de pena que me consolaba un poco; pero, en cambio,
cuando estaba invitada a alguna casa, y yo sin saberlo le preguntaba si
vendría a jugar al día siguiente, me contestaba: .Confío en que no. Creo
que mamá me dejará ir a casa de mi amiga.. Por lo menos esos días ya
sabía que no iba a verla, mientras que otras veces su madre se la llevaba
de improviso a hacer compras, y al otro día decía Gilberta: .¡Ah!,
sí; salí con mamá., como si eso fuera una cosa tan natural y no
la mayor desgracia posible para cierta persona. También había que
contar los días de mal tiempo, cuando su institutriz, que tenía miedo al
agua, no la llevaba a los Campos Elíseos.
Así que, cuando el cielo estaba dudoso, yo, desde la mañana, no
dejaba de mirar arriba y me fijaba en todos los presagios. Si veía a la
señora de enfrente junto a la ventana poniéndose el sombrero, me decía
yo: .Esa señora va a salir, de modo que hace tiempo de salir; ¿por qué
no va a hacer Gilberta lo que esta señora? Pero cada vez se ponía
más nublado, y mi madre decía que, aunque todavía podía
arreglarse el tiempo, si salía un poco el sol, lo más probable era que
lloviese; y si llovía, ¿para qué ir a los Campos Elíseos? En cuanto
acabábamos de almorzar, yo no separaba mis ansiosas miradas del
cielo, anubarrado e incierto. Seguía nublado.
Por detrás de los cristales veíase un balcón gris. Y de pronto, en
su tristón piso de piedra, observaba yo no un color menos frío, sino un
esfuerzo por lograr un color menos frío, la pulsación de un rayo
de sol, vacilante, que quería dar libertad a su luz. Un instante después la
piedra palidecía, espejeando como un agua matinal, y mil reflejos de
los hierros de la baranda venían a posarse en el suelo.
Dispersábalos un soplo de viento y se ennegrecía otra vez la piedra;
pero, como si estuvieran domesticados, retornaban los reflejos; la
superficie pétrea empezaba otra vez a blanquearse
imperceptiblemente, y con uno de esos crescendos continuos de la
música que al final de una obertura conducen una nota hasta el
fortísimo supremo, haciéndola pasar rápidamente por todos los
grados intermedios, veía yo cómo la piedra llegaba al oro inalterable,
fijo, de los días buenos, oro en el que se destacaba la recordada sombra
del adorno historiado de la balaustrada, en negro como una
vegetación caprichosa, con tal tenuidad en la delineación de los
menores detalles, que delataba la satisfacción de un artista que ha
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