Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

mamá y no volver a verla, mostrábase el campanario tan suave en el
acabar del día, que parecía colocado y hundido como un almohadón de
terciopelo pardo, en el cielo pálido, que había cedido a su presión,
ahondándose ligeramente para hacerle hueco, y refluyendo en los
bordes; y los chillidos de los pájaros que revoloteaban por alrededor
acrecían su silencio, daban más impulso a su aguja y lo revestían de
inefable carácter.
Hasta cuando había que ir por las calles de detrás de la iglesia,
donde no se la veía, todo parecía ordenado con arreglo al campanario,
que surgía aquí o allá entre las casas, aun más impresionante por
asomar así sin la iglesia. Verdad que hay muchos otros campanarios
mucho más hermosos vistos de esa manera, y que guardo en mi
memoria viñetas de torres asomando encima de los tejados, de un
carácter más artístico que las que componían las tristes calles de
Combray. Nunca se me olvidarán, de una curiosa ciudad de
Normandía, próxima a Balbec, dos encantadores palacios del siglo
XVIII, que por muchos conceptos me son caros y venerables, y entre
los cuales, cuando se mira desde el hermoso jardín que baja de las
escalinatas de los palacios hacia el río, se eleva la aguja gótica de una
iglesia, y parece como que termina y corona sus fachadas; pero con un
material tan distinto, tan precioso, tan rizado, rosáceo y pulido, que se
aprecia claramente que no forma parte de ellos, como no forma parte de
las dos hermosas guijas, entre las que está presa en la playa, la flecha
purpurina y dentada de una concha en forma de huso, toda
resplandeciente de esmalte. En el mismo París, en uno de los
barrios más feos de la ciudad, sé yo de una ventana por la que se ve,
después de un primero, un segundo y hasta un tercer término de
tejados amontonados de varias calles, una campana morada, a veces
rojiza, y en ocasiones, cuando la atmósfera tira una de sus mejores
«pruebas., de un negro filtrado en gris, que no es más que la cúpula de
San Agustín, y que da a esa vista de París el carácter de algunas de
Roma, por Piranesi. Pero como en ninguno de aquellos grabados, por
gustosamente que los ejecutara mi memoria, pude poner lo que ya tenía
perdido hacía tanto tiempo, es decir, el sentimiento que nos mueve, no
a mirar una cosa como un espectáculo, sino a creer en ella como en
un ser sin equivalente, ninguna de ellas señorea una parte tan honda
de mi vida como el recuerdo de aquellos aspectos del campanario de
Combray en las calles de detrás de la iglesia.
Unas veces, cuando a las cinco de la tarde íbamos al correo por
las cartas, se le veía a la izquierda, y unas casas más debajo de uno,
elevando bruscamente con su aislada cima, la línea que dibujaban los
tejados; otras, por el contrario, cuando queríamos preguntar por la
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