Librodot En busca del tiempo perdido I Marcel ... - Biblioteca Virtual

Todas las mañanas corría a la columna anunciadora Moriss a ver las
funciones que anunciaba. Nada más desinteresado y son riente que los
ensueños que ofrecía a mi imaginación cada una de las obras
anunciadas y que estaban condicionados a la par, por las imágenes
inseparables de las palabras que componían sus títulos, y además por el
color de los carteles, aún húmedos y con las arrugas recién hechas al
pegarlos, en que esas letras se destacaban. A no ser una de aquellas
obras tan extrañas, como el Testamento de César Girodot y Edipo, rey,
que figuraban, no en el cartel verde de la Ópera Cómica, sino en el
cartel dorado de la Comedia Francesa, nada me parecía tan distinto del
airón blanco y resplandeciente de Los Diamantes de la Corona, como
satén liso y misterioso de El Dominó Negro, y como mis padres
me habían dicho que cuando fuera al teatro por vez primera, tendría que
escoger entre esas dos obras, intentando profundizar sucesivamente en
el título de cada cual; puesto que era lo único que de ellas conocía, para
tratar de aprender el placer que cada una podría darme y compararlo
con el que la otra encerraba, llegué a representarme con tanta fuerza,
una obra deslumbrante y altiva, por un lado, y por el otro una obra
suave y aterciopelada que me sentía incapaz de decidir cuál se llevaría
mi preferencia, como si para el postre me hubieran dado a elegir entre
arroz a la emperatriz y crema de chocolate.
Todas mis conversaciones con mis compañeros versaban
sobre aquellos actores cuyo arte, aunque me era aún desconocido, era la
primera forma de todas las que reviste, con que para mí se hacía
presentir el Arte. Las diferencias más insignificantes entre la manera
que uno u otro tenían que declamar o matizar un párrafo, me parecían
de incalculable importancia. Y por lo que había oído decir de ellos, los
iba clasificando por orden de talento, en una lista que me recitaba a mí
mismo todo el día, y que acabaron por petrificarse en mi cerebro y
molestarlo con su inmovilidad.
Más adelante, cuando fui al colegio, cada vez que durante la
clase volvía el profesor la cabeza y yo hablaba con un nuevo amigo, lo
primero que le preguntaba era si había ido ya al teatro y si no creía que
el mejor actor era sin duda Got, el segundo Delaunay, etc.
Y si opinaba que Febvre iba después de Thiron o Delaunay
después de Coquelin, la repentina movilidad que Coquelin, perdiendo
la rigidez de la piedra, cobraba en mi espíritu para ocupar el segundo
lugar y la agilidad milagrosa y fecunda animación que ganaba
Delaunay para retroceder hasta el cuarto puesto, devolvían la sensación
del reflorecer y del vivir a mi cerebro ya flexible y fértil.
Pero si tanto me preocupaban los actores, si el ver salir una
tarde a Maubant de la Comedia Francesa me causó el pasmo y el dolor
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