La bruja negra

Suspiro aliviada cuando me doy cuenta de que nadie presta mucha atención a mi
llegada. Me quedo mirando al único celta que hay en el aula, un joven sentado dos
filas por delante de mí, cuya camisa marrón contrasta con nuestro rígido negro
gardneriano.
Se vuelve y los dos torcemos el gesto al vernos. Ofendido, se pone tenso y me
mira entornando sus ojos verdes con rabia.
«Vaya, genial. La guinda del pastel».
Yvan se da media vuelta y yo apoyo la cabeza en las manos mientras maldigo mi
infinita mala suerte.
Primero Fallon en Metalurgia, ahora Yvan Guriel en Matemáticas. ¿Qué será lo
próximo?
Vuelvo a levantar la cabeza y clavo los ojos en su fuerte espalda mientras él
aprieta el lateral de la mesa con tanta fuerza que se le marcan los tendones como si
fueran cables rígidos.
Casi puedo sentir el calor ardiente de su odio, y me quema como una herida que
se abriera paso hasta mi corazón. Se me saltan las lágrimas.
¿Por qué dejo que me afecte tanto? Me da igual lo que piense de mí.
Me sube un calor iracundo por el cuello y, en silencio, le maldigo por tener la
capacidad de alterarme tanto.
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