La bruja negra

—¿El brazalete también? —me espeta Yvan mientras llena de madera la cocina de
leña que tengo al lado.
Me duele percibir la dureza de su tono.
—¿No te parece inteligente? —le contesto.
Se queda mirando las llamas con los dientes apretados.
—Sí.
Veo cómo le brillan los ojos verdes antes de que cierre la portezuela de hierro y se
marche.
Ardo de rabia.
«Esta ropa no me representa —me gustaría decirle consciente del renovado odio
con el que me miran todos los trabajadores de la cocina, reflejado, en especial, en la
abierta mirada hostil de Iris. Puedo sentir su mirada desde la otra punta de la cocina
—. Este brazalete blanco no me representa, ni esta seda negra, ni esta cara», sigo
gritándole a Yvan sin palabras mientras él sale por la puerta trasera y la cierra de un
portazo que siento impactar en mi espalda.
«Yo no soy ella —continúo pensando enfadada con un rubor de rabia en las
mejillas—. Ya lo sabes».
«Nunca seré ella».
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