La bruja negra

Iris fulmina a Yvan con la mirada, tiene fuego en los ojos, después esboza una
abrumadora mueca de asco y empieza a temblarle el labio.
—¿Estás defendiendo a… una cucaracha?
A duras penas consigue hablar.
Yvan tiene una mirada peligrosa en los ojos.
—He dicho que no la llames así.
A Iris se le ponen los ojos vidriosos y alterna la mirada entre Yvan y yo mientras
la rabia que siente se convierte en dolor.
—Iris.
Yvan se ablanda y le tiende una mano conciliadora.
Iris niega con la cabeza y se echa a llorar, tira al suelo el trapo que llevaba en las
manos y se marcha corriendo de la cocina.
Yvan me lanza una breve mirada tormentosa y se va tras ella.
Tengo el corazón desbocado. Los trabajadores de la cocina empiezan a retomar
sus tareas respectivas poco a poco y me miran con recelo.
Completamente sorprendida por el cambio de rumbo que han tomado las cosas,
me doy cuenta algo distraída de que una de las ollas ha empezado a rebosar y la cojo
de la manecilla de hierro sin acordarme de coger una manopla.
El hierro me quema la palma y doy un grito reculando y acercándome la mano al
cuerpo con actitud protectora. El dolor me trepa por el brazo y me miro la palma: me
está apareciendo una media luna roja.
Todo el mundo me ignora y siguen con sus tareas con silenciosa determinación.
Parpadeo para evitar que se me escapen las lágrimas y me vuelvo hacia la cocina de
leña agarrándome la mano herida por la quemadura y la indiferencia de los demás.
Alguien me tira del brazo con delicadeza.
Cuando me doy media vuelta me encuentro a Olilly, que me está mirando con sus
enormes ojos color amatista. Tiene los ojos claros. Y ya no veo manchas rojas en su
piel.
«Al final se tomó el medicamento».
—Tenga, Maga —me dice con delicadeza sacándose un botecito de pomada del
bolsillo de la túnica. Lo abre y me lo tiende—. Para la quemadura.
Reprimo las lágrimas de nuevo abrumada por la gratitud.
—Gracias Olilly —digo con la voz entrecortada mientras me froto la cremosa
pomada en la quemadura y noto cómo me alivia el dolor.
La chica ignora las sutiles miradas de censura que le lanzan los demás y me
dedica una sonrisita vacilante.
—Querría una copia de las Mociones y Resoluciones del Consejo de Magos de esta
semana —le digo a la trabajadora del archivo.
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