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claros flutuavam à minha volta. Percebi que era o único comprador
presente naquele lugar um tanto soturno, pelo qual me deslocava como
um peixe num aquário de águas glaucas. Detectei pensamentos bizarros
brotando nas mentes das lânguidas senhoras que me escoltavam de
seção em seção, de saliência rochosa às algas marinhas, e os cintos e
pulseiras que escolhi pareciam derramar-se de mãos de sereia na água
transparente. Comprei uma valise elegante, pedi que guardassem nela
as minhas compras, e encaminhei-me para o hotel mais próximo, muito
satisfeito com o meu dia.
De alguma forma, por associação com essa tarde poética e tranquila
de compras meticulosas, lembrei-me do hotel ou pousada, com o nome
sedutor de Caçadores Encantados, que Charlotte por acaso mencionara
pouco antes da minha libertação. Com a ajuda de um guia localizei-o na
cidade distante de Briceland, a quatro horas de carro da colônia de férias
de Lo. Podia ter telefonado, mas com medo de minha voz escapar ao
controle e transformar-se num coaxar esquivo de inglês macarrônico,
decidi mandar um telegrama reservando um quarto duplo para a noite
seguinte. Que Príncipe Encantado mais cômico, desajeitado e vacilante
era eu! Como alguns de meus leitores hão de rir quando eu lhes contar a
dificuldade que tive para escolher cada palavra do telegrama! O que
deveria dizer: Humbert e filha? Humberg e filha menor? Homberg e
menina imatura? Homburg e criança? O erro ridículo — o “g” no final —
no texto que acabei enviando pode ter sido um eco telepático das
minhas hesitações.
E então, no veludo de uma noite de verão, minhas ruminações sobre
o filtro que trazia comigo! Oh Hamburg mesquinho! Comportava-se
como um verdadeiro Caçador Encantado enquanto refletia sobre sua
caixa de munição mágica? Para derrotar o monstro da insônia, não
deveria ele próprio experimentar uma daquelas cápsulas cor de
ametista? No total, eram quarenta — quarenta noites com uma frágil
menina adormecida a meu flanco latejante; será que eu podia privar-me
de uma dessas noites para poder dormir? Claro que não: preciosa demais
era cada uma dessas ameixas diminutas, cada planetário microscópico
dotado de sua ativa poeira de estrelas. Ah, deixai-me ser uma vez só
sentimental! Estou tão cansado de ser cínico.
26
Esta dor de cabeça diária no ar opaco desta prisão tumular me perturba,
mas preciso perseverar. Já escrevi mais de cem páginas e não cheguei a
lugar algum. Meu calendário está ficando confuso. Isso deve ter ocorrido
em torno de 15 de agosto de 1947. Acho que não consigo continuar.
Coração, cabeça — tudo. Lolita, Lolita, Lolita, Lolita, Lolita, Lolita, Lolita,
Lolita, Lolita. Repita até encher a página, impressor.