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Pensei. Mais de um minuto se passou.
“Pronto. Vamos lá.”
“Eu estava nessa linha?”
“Estava, sem dúvida.”
“Espero mesmo que sim”, disse Charlotte entrando na água, que logo
chegou à pele arrepiada de suas coxas grossas; e então, juntando as
mãos estendidas, fechando bem a boca, muito feia com sua touca de
borracha preta, Charlotte arremessou-se para a frente levantando muita
água.
Lentamente pusemo-nos a nadar na cintilação do lago.
Na margem oposta, a pelo menos mil passos de distância (se alguém
pudesse atravessar as águas a pé), distinguiam-se as figuras diminutas
de dois homens que trabalhavam como castores em seu trecho de praia.
Eu sabia exatamente quem eram: um ex-policial de origem polonesa e o
bombeiro aposentado a quem pertencia a maior parte da madeira
daquele lado do lago. E sabia também que estavam empenhados em
construir, só pela escassa diversão da coisa, um embarcadouro. As
pancadas que chegavam a nós pareciam muito desproporcionais aos
movimentos aparentes dos braços e ferramentas desses dois anões; na
verdade, tinha-se a impressão de que o produtor desses efeitos
acrossônicos estava em desacordo com o titereiro, especialmente porque
a pesada explosão de cada minúscula pancada nos chegava bem depois
de sua manifestação visual.
A estreita faixa de areia da “nossa” praia — da qual a essa altura já
nos tínhamos afastado bastante em busca de águas mais profundas —
ficava sempre vazia nas manhãs dos dias úteis. Não havia mais ninguém
nas cercanias além daquelas duas figuras diminutas muito entretidas do
outro lado, e de um avião particular vermelho-escuro que roncou
sobrevoando nossas cabeças e em seguida desapareceu no azul. A cena
era perfeita para um crime brusco e borbulhante, e aqui estava o motivo
sutil: o homem da lei e o homem das águas estavam próximos o
bastante para testemunharem um acidente, mas distantes demais para
observarem um crime. Estavam próximos o bastante para ouvirem um
banhista transtornado espadanando na água e pedindo aos berros ajuda
para a mulher que se afogava; mas distantes demais para distinguirem
(se por acaso levantassem os olhos antes da hora) que o nadador nada
transtornado continuava a segurar sua mulher debaixo d’água. Eu ainda
não chegara a esse ponto; quero apenas dar uma ideia da facilidade do
ato, do quanto o cenário era propício. Ali tínhamos então Charlotte a
nadar com sua peculiar falta de graça (era uma sereia muito medíocre),
mas não sem um certo prazer solene (pois não tinha a seu lado o seu
tritão?); e enquanto eu contemplava, com a rematada lucidez de uma
rememoração futura (sabem como é — quando tentamos ver as coisas