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com a tentação ocasional em alguma ruela longínqua, a meio caminho
entre a escola e o jantar. A solidão me corroía, eu carecia de companhia
e cuidados. Meu coração tornara-se um órgão histérico e indigno de
confiança. E é aí que Rita surge em cena.
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Tinha o dobro da idade de Lolita e três quartos da minha: uma adulta
magra, de cabelos escuros e pele muito branca, pesando uns 45 quilos,
com olhos encantadoramente assimétricos, um perfil angular definido
em traços rápidos e uma fascinante ensellure nas costas flexíveis — creio
que devia ter sangue espanhol ou babilônico. Dei-lhe carona numa tarde
depravada de maio em algum ponto entre Montreal e Nova York, ou mais
delimitadamente entre Toylestown e Blake, num bar que ardia nas
sombras sob o signo da Mariposa-Tigre, onde ela estava simpaticamente
embriagada: convencida de que tínhamos sido colegas, pousou sua
mãozinha trêmula sobre a minha pata de antropoide. Meus sentidos só
foram despertados muito ligeiramente, mas decidi experimentar como
seria com ela; experimentei — e acabei por adotá-la como companheira
constante. Ela era tão bondosa, Rita, tinha um espírito tão aberto, que
me atrevo a dizer que ter-se-ia entregado a qualquer criatura ou falácia
patética, uma velha árvore de tronco rachado ou um porco-espinho
perdido, por pura camaradagem ou compaixão.
Quando a conheci, divorciara-se pouco antes do terceiro marido — e
um pouco mais recentemente fora abandonada por seu sétimo cavalier
servant; os outros, os mutáveis, eram numerosos e móveis demais para
computar. O irmão dela era — e sem dúvida ainda deve ser — um
político proeminente, de rosto impassível, envergando suspensórios e
gravata estampada, prefeito e líder de sua cidade natal, onde todos
jogam beisebol, leem a Bíblia e plantam cereais. Fazia oito anos que
vinha pagando a sua irmã mais nova várias centenas de dólares por mês,
com a condição estrita de que ela jamais voltasse a pisar na pequena
Grainball City. E ela me contou, entre vagidos de surpresa, que por
alguma razão misteriosa todo namorado novo que arranjava antes de
mais nada decidia conduzi-la na direção de Grainball: era uma atração
fatal; e antes que ela pudesse se dar conta do que acontecia, via-se
capturada pela órbita lunar da cidade, percorrendo a via fartamente
iluminada que a contornava — “rodando e rodando à volta dela”, como
definia, “como a mariposa de um maldito bicho-da-seda”.
Ela tinha um elegante carrinho de duas portas, e nele viajamos até a
Califórnia para dar um descanso a meu venerável veículo. A velocidade
natural a que ela andava era 140. Querida Rita! Viajamos juntos por dois
anos indistintos, do verão de 1950 ao verão de 1952, e ela sempre era a
Rita mais suave, simples, gentil e idiota que se possa imaginar. Em
comparação com ela, Valetchka era um Schlegel, e Charlotte, um Hegel.