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enquanto escrevia em meu quarto; mas só hoje a armadilha funcionou.
Com grande excesso de hesitação adicional, delongando e arrastando os
pés — de modo a disfarçar o quanto ficava encabulada de vir visitar-me
sem convite —, Lo entrou e depois de explorar um pouco à sua volta
interessou-se pelos arabescos de pesadelo que eu traçara numa folha de
papel. Oh, não: não eram o produto da pausa inspirada do beletrista
entre dois parágrafos; eram os horrendos hieróglifos (que ela não foi
capaz de decifrar) do meu desejo fatídico. Quando ela reclinou os cachos
castanhos sobre a mesa a que eu estava sentado, Humbert o Rouco
passou o braço à sua volta numa triste imitação de familiaridade; e
sempre examinando, com uma certa miopia, o pedaço de papel que
tinha nas mãos, minha pequena e inocente visita assumiu aos poucos
uma posição meio sentada sobre meu joelho. Seu adorável perfil, seus
lábios separados, seus cabelos mornos estavam a menos de dez
centímetros do meu canino à mostra; e eu sentia o calor de seus braços
e pernas através das suas roupas ásperas e masculinizadas. Na mesma
hora percebi que poderia beijar seu pescoço ou o canto de sua boca com
perfeita impunidade. Sabia que ela não iria resistir, e até fecharia os
olhos como ensina Hollywood. Um sorvete duplo de baunilha com calda
quente de caramelo — só um pouco mais incomum que isso. Não tenho
como dizer a meu douto leitor (cujas sobrancelhas, suspeito, a essa
altura já devem ter ultrapassado o topo da sua calva), não tenho como
dizer-lhe de que modo essa certeza me ocorreu; pode ser que minha
audição de símio tenha captado inconscientemente alguma ligeira
alteração no ritmo de sua respiração — pois agora ela não estava mais
propriamente fitando os meus rabiscos, e sim esperando, curiosa e
composta — ó, minha límpida ninfeta! —, que o glamoroso inquilino
fizesse o que morria de vontade de fazer. Uma garota moderna, leitora
ávida de revistas de cinema, especialista em close-ups lentos como
sonhos, podia não achar muito estranho, pensei, que um amigo adulto,
bem-apanhado e intensamente viril — tarde demais. A casa vibrava
subitamente com a voz da volúvel Louise contando à recém-chegada
senhora Haze que ela e Leslie Tomson tinham encontrado alguma coisa
morta no porão, e a pequena Lolita jamais iria perder uma história como
aquela.
Domingo. Volúvel, mal-humorada, alegre, desajeitada, graciosa com
a graça mordente de sua corcoveante pré-adolescência,
insuportavelmente desejável da cabeça aos pés (típica da Nova
Inglaterra para a pena de uma escritora!), do laçarote preto pronto e dos
grampos que prendiam seus cabelos à pequena cicatriz na parte inferior
de sua canela lisa (onde fora atingida por um patinador de Pisky), alguns
centímetros acima de suas meias soquete ásperas e brancas. Foi com a
mãe à casa dos Hamilton — uma festa de aniversário ou coisa assim.