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constatem por si mesmos como foi cauteloso, como foi casto, todo esse
momento de rara doçura quando visto com o que meu advogado
chamou, numa conversa particular que tivemos, de “compaixão
imparcial”. Comecemos, então. Tenho uma tarefa difícil pela frente.
Personagem central: Humbert o Murmurante. Hora: manhã de
domingo em junho. Local: sala ensolarada. Objetos de cena: velho sofá,
listrado de cores fortes, revistas, vitrola, badulaques mexicanos (o
falecido sr. Harold E. Haze — que Deus abençoe o bom homem —
engendrara minha amada em plena hora da siesta num quarto pintado
de azul, durante a viagem de lua de mel a Vera Cruz, e os souvenirs do
passeio, entre eles Dolores, espalhavam-se pela casa toda). Naquele dia,
ela usava um bonito vestido estampado que eu só a vira usar antes uma
vez, amplo na saia, justo no corpete, cor-de-rosa e quadriculado de rosa
mais escuro, e, para completar o esquema de cores, ela pintara os lábios
e segurava nas mãos em concha uma bela e banal maçã, de um
vermelho Éden. Não estava calçada, porém, para a igreja. E sua bolsinha
branca de domingo repousava perto da vitrola.
Meu coração batia como um bumbo quando ela se instalou, a saia
fresca inflando e depois assentada, no sofá a meu lado, brincando com
sua fruta reluzente. Arremessou-a no ar polvilhado de sol, estendeu a
mão para ela — e o pomo produziu um som seco, côncavo e lustroso.
Humbert Humbert o interceptara.
“Devolva aqui”, pediu ela, exibindo o rubor marmóreo das palmas.
Apresentei-lhe a Delícia. Ela agarrou-a, deu-lhe uma mordida e meu
coração parecia de neve sob uma pele fina e carmesim, e com a
agilidade simiesca tão típica daquela ninfeta americana ela arrancou da
minha guarda distraída a revista que eu abrira (pena que nenhuma
película tenha registrado o curioso padrão, o encadeamento
monogrâmico de nossos movimentos simultâneos ou superpostos).
Rapidamente, pouco atrapalhada pela maçã desfigurada que segurava,
Lo folheou furiosamente as páginas à procura de algo que desejava
mostrar a Humbert. E finalmente encontrou. Simulei interesse e
aproximei tanto minha cabeça que sentia seus cabelos em minha
têmpora e seu braço roçou meu rosto quando ela limpou os lábios com o
pulso. Devido à névoa refulgente em meio à qual eu vislumbrava a
figura, fui lento em reagir, e seus joelhos nus esfregavam-se e chocavamse
de impaciência. E vagamente fui percebendo: um pintor surrealista
relaxando, deitado de costas, numa praia, e ao lado dele, igualmente
estendida, uma réplica em gesso da Vênus de Milo, semienterrada na
areia. Imagem da Semana, dizia a legenda. E afastei de lado aquela
coisa obscena. No momento seguinte, num pretenso esforço para
recuperá-la, ela lançou-se sobre mim. E eu a segurei pelo pulso fino e
nodoso. A revista voou para o chão como uma ave alvoroçada. Ela soltou-