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nada fizera contra a dona da casa.
“Eu sempre quis lhe perguntar”, disse ela (em tom neutro, nada
coquete), “por que essa coisa vive trancada? Quer mesmo que a mesinha
fique no escritório? É tão abominavelmente rústica”.
“Deixe a mesinha em paz”, disse eu. Estava nos Campos da
Escandinávia.
“E a chave, existe?”
“Escondida.”
“Ora, Hum...”
“Cartas de amor secretas.”
Ela me lançou um desses olhares de corça ferida que me irritavam
tanto, e em seguida, sem saber se eu falava sério, ou como prosseguir na
conversa, lá ficou pela duração de várias páginas lentas (Câmera
Indiscreta, Canadá, Cana-de-açúcar) olhando para o vidro da janela, mais
do que através dele, enquanto tamborilava em sua superfície com as
aguçadas unhas amêndoa e rosa.
Finalmente (em Canoa ou Canterbury) ela se aproximou da minha
cadeira e desabou, lanosamente, pesadamente, em seu braço,
inundando-me com o perfume que minha primeira mulher também
usava. “Sua Graça gostaria de passar o outono aqui ?”, perguntou ela,
apontando com o dedo mínimo para uma paisagem outonal num
conservador estado do leste. “Por quê?” (muito distinta e lentamente).
Ela encolheu os ombros. (É provável que Harold tivesse o costume de
tirar férias nessa época do ano. Temporada de caça. Reflexo
condicionado da parte dela.)
“Acho que sei onde isso fica”, disse ela, ainda apontando. “Há um
hotel de que eu me lembro, os Caçadores Encantados, exótico, não
acha? E a comida é um sonho. E ninguém incomoda ninguém.”