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Marie — pois era este o nome artístico da estrela —, que a essa altura
transferira em silêncio suas amplas ancas para o assento de um banco
junto à mesa da cozinha e recomeçara sua sopa interrompida enquanto
o bebê se apropriava da boneca. Com um surto de piedade que só
tornava mais dramático meu gesto idiota, enfiei uma nota em sua mão
indiferente. Ela entregou minha dádiva ao ex-detetive, depois do que me
foi dada a permissão de partir.
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Não sei se o álbum da cafetina não terá sido mais um elo nessa
guirlanda de flores entrelaçadas; mas logo depois, preocupado com a
minha segurança, decidi casar-me. Ocorreu-me que horários regulares,
refeições caseiras, todas as convenções do casamento, a rotina
profilática de suas atividades reservadas e, quem sabe, o florescimento
posterior de certos valores morais, de alguns sucedâneos espirituais,
poderiam ajudar-me, se não a purgar-me de meus desejos degradantes e
danosos, pelo menos a mantê-los sob um controle sem esforço. Um
pouco de dinheiro que me chegara às mãos depois da morte do meu pai
(nada de muito notável — o Mirana já fora vendido muito antes), somado
à minha boa aparência considerável, embora um tanto brutal, permitiume
encetar minha busca com equanimidade. Ao cabo de consideráveis
deliberações, minha escolha recaiu na filha de um médico polonês, que
já vinha me tratando de ataques de vertigem e taquicardia. Jogávamos
xadrez: sua filha costumava olhar para mim de trás do seu cavalete, e
inseria olhos ou falanges que copiava de mim no lixo cubista que as
senhoritas prendadas daquele tempo tendiam a produzir, em lugar de
crisântemos e carneiros. Permitam-me repetir com uma energia serena:
eu era, e ainda sou, apesar de mes malheurs, um homem de excepcional
boa aparência; alto, com gestos pausados, sedosos cabelos escuros e
traços um tanto tristes mas por isso mesmo mais sedutores. A virilidade
excepcional muitas vezes estampa nos traços do homem algo de
congestionado e taciturno pertinente ao que tenta ocultar. E este era o
meu caso. Eu sabia bem, ai de mim, que poderia conseguir com um
estalar dos dedos qualquer mulher adulta que escolhesse; na verdade, já
se tornara praticamente um hábito meu não olhar com muita atenção
para as mulheres para que elas não acabassem caindo, rubras e
maduras, no meu colo indiferente. Fosse eu um français moyen com
gosto por senhoras de carnes fartas, poderia ter facilmente encontrado,
dentre as muitas beldades ensandecidas que insistiam em fustigar meus
penhascos implacáveis, criaturas bem mais fascinantes que Valeria.
Minha escolha, contudo, foi motivada por considerações cuja essência,
como só percebi tarde demais, era uma deplorável acomodação. O que
só faz demonstrar o quão terrivelmente estúpido o pobre Humbert
sempre foi em matéria de sexo.