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erguendo a frente de suas saias rodadas com as duas mãozinhas
daquele jeito especial, e a negra dedicada balançando a cabeça no andar
de cima. A Fundação Menninger, uma clínica psiquiátrica, só por não ter
mais o que fazer. Uma área de linda argila erodida, e flores de iúca, tão
puras, tão cerosas, mas infestadas de rastejantes moscas brancas.
Independence, Missouri, o ponto de partida da Antiga Trilha do Oregon; e
Abilene, Kansas, onde foi criado o Rodeio de Wild Bill de Tal. Montanhas
distantes. Montanhas próximas. Mais montanhas; belezas azuladas que
nunca atingíamos, ou que se transformavam a cada vez numa colina
habitada atrás da outra; cadeias montanhosas do sudeste, pífias na
altitude em matéria de alpes; colossos cinzentos de pedra que dilaceram
os céus e nossos peitos, picos implacáveis que surgem do nada a uma
curva do caminho; enormidades arborizadas, com um sistema de abetos
sobrepostos quase em ordem, interrompido aqui e ali por manchas mais
claras de faias; formações cor-de-rosa e lilases da flora, faraônicas,
fálicas, “pré-históricas demais para palavras” (Lo blasée); irrupções
isoladas de lava negra; montanhas no início da primavera com uma
lanugem de elefantinho ao longo da espinha; montanhas no fim do
verão, totalmente arqueadas, suas pesadas patas egípcias ocultas sob
dobras e mais dobras de veludo castanho-claro roído de traça; colinas de
flocos de aveia, salpicadas de carvalhos verdes e redondos; uma
derradeira montanha arruivada tendo aos pés um rico tapete de luzerna.
Além disso, ainda inspecionamos: o Little Iceberg Lake, em algum
ponto do Colorado, as encostas nevadas, as almofadinhas de minúsculas
flores alpestres, e mais neve; em que Lo com um gorro de pompom
vermelho tentou deslizar, depois gritou, sendo alvejada pelas bolas de
neve de um grupo de meninos a que respondeu na mesma moeda
comme on dit. Esqueletos de faias calcinadas, irrupções de flores azuis
de pétalas em ponta. As várias atrações de uma estrada panorâmica.
Centenas de estradas panorâmicas, milhares de Córregos do Urso,
Fontes de Espuma, Cânions das Cores. No Texas, uma planície devastada
pela seca. O Salão de Cristal da caverna mais extensa do mundo, livre
ingresso para crianças de até 12 anos, Lo uma jovem cativa. Uma
coleção das esculturas feitas à mão por uma senhora local, fechada
numa deplorável manhã de segunda-feira, poeira, vento, terra seca.
Conception Park, numa cidade junto à fronteira do México que não tive a
coragem de atravessar. Lá e em outras partes, centenas de beija-flores
cinzentos ao cair da tarde, sondando a garganta de flores esbatidas.
Shakespeare, uma cidade fantasma no Novo México onde o bandido
Russian Bill fora festivamente enforcado setenta anos antes. Criadouros
de peixes. Residências escavadas nas encostas. A múmia de uma criança
(contemporânea indígena da Beatriz florentina). Nosso vigésimo
Desfiladeiro do Inferno, Hell’s Canyon. Nossa quinquagésima Passagem