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pé desabou no chão com uma pancada seca.
“Ei”, exclamou ela, “vá devagar”.
“Primeiro você sobe”, gritei por minha vez — e ao mesmo tempo a
agarrei e a forcei a levantar-se. A partir desse momento perdi o controle
sobre a minha voz, e continuamos berrando um com o outro, dizendonos
coisas que não podem sair impressas. Ela disse que me detestava.
Fez caretas monstruosas para mim, inflando as bochechas e produzindo
o som diabólico de alguma coisa caindo na água. Disse que eu tentara
violá-la várias vezes quando ainda era pensionista na casa da sua mãe.
Disse que tinha certeza de que eu assassinara a mãe dela. Disse que
estava disposta a dormir com o primeiro sujeito que lhe pedisse, e que
não havia nada que eu pudesse fazer para evitar. Eu disse que ela ia
subir para o quarto e me mostrar todos os esconderijos que tinha
inventado. Foi uma cena estridente e repleta de ódio. Eu a segurei pelo
pulso protuberante e ela não parava de se virar e contorcer para todos os
lados, tentando sub-repticiamente encontrar um ponto fraco a fim de
desprender-se num momento propício, mas eu a subjugava com
bastante força e na verdade lhe causava bastante dor, o que espero
venha a causar o apodrecimento do meu coração, e uma ou duas vezes
ela puxou o braço com tamanha violência que temi que seu punho
pudesse partir-se, e o tempo todo ela me fitava com aqueles olhos
inesquecíveis onde a cólera gelada batalhava as lágrimas ardentes,
nossas vozes afogavam o toque do telefone, e quando percebi sua
campainha ela escapou na mesma hora.
Com as pessoas que trabalham em cinema eu pareço compartilhar o
recurso à machina telephonica e seu deus inesperado. Dessa vez era
uma vizinha indignada. A janela do lado leste por acaso estava
escancarada na sala, com a persiana, porém, piedosamente baixada; e
para além dela, a noite negra e úmida de uma ácida primavera da Nova
Inglaterra nos ouvia. Sempre achei que esse tipo de solteirona cheirando
a peixe com a mente tomada por obscenidades era um produto dos
consideráveis cruzamentos consanguíneos existentes na ficção moderna;
mas dessa vez me convenci de que a pudica e puritana srta. Leste — ou,
para extinguir seu anonimato, a srta. Fenton Lebone — devia ter
projetado três quartos do corpo para fora da janela do seu quarto, num
esforço para captar o conteúdo da nossa discussão.
“...Esta barulheira... vai além de toda...”, grasnava o telefone, “isto
aqui não é um cortiço. Quero deixar bem claro...”.
Pedi desculpas pelo fato de os amigos da minha filha fazerem tanto
barulho. Os jovens, a senhora sabe — e desliguei um grasnido e meio
adiante.
No andar de baixo, a porta de tela bateu. Lo? Fugida?
Através da janelinha da escada vi um pequeno fantasma impetuoso