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chatos tinham vindo, como um exercício monótono, como uma lasca de
lama seca colada à casca da sua infância.
Mal consegui esquivar a tempo meu joelho de um esboço de tapinha
— um dos gestos que ela tinha adquirido.
Recomendou-me que deixasse de ser idiota. O que passou, passou.
Eu tinha sido um bom pai, achava ela — pelo menos isso ela me
concedia. Prossiga, Dolly Schiller.
Bem, e eu sabia que ele conhecera a mãe dela? Que era
praticamente um velho amigo? Que tinha passado um tempo na casa do
seu tio em Ramsdale? — ah, anos atrás — e dado uma palestra no clube
da Mamãe, e que aí tinha agarrado e puxado ela, Dolly, pelo braço nu
para o seu colo na frente de todo mundo, e dado um beijo no rosto dela,
que tinha dez anos e ficou furiosa? Sabia que tinha me visto com ela na
estalagem justamente quando escrevia a peça que ela acabaria
ensaiando em Beardsley, dois anos mais tarde? E eu sabia — Fora
horrível da parte dela induzir-me a erro levando-me a crer que Clare era
mulher e de uma certa idade, talvez parente ou ex-esposa dele — e oh,
como tinha sido por pouco quando o jornal de Wace publicara uma foto
dele!
Mas a Gazette de Briceland não. Pois é, tudo muito engraçado.
Pois é, disse ela, este mundo é mesmo uma bola; se alguém fosse
contar a vida dela por escrito, ninguém jamais iria acreditar.
A essa altura, ouvimos repentinos sons caseiros vindo da cozinha,
que Dick e Bill tomaram de assalto à procura de cerveja. Pela porta
perceberam o visitante, e Dick passou para a sala de visitas.
“Dick, este é o meu pai!”, exclamou Dolly numa voz estentórea e
violenta que me pareceu totalmente desconhecida, e nova, e animada, e
velha, e triste, porque o jovem, veterano de uma guerra distante, ficara
com problemas de audição.
Árticos olhos azuis, cabelos pretos, rosto áspero, queixo por barbear.
Trocamos um aperto de mãos. Discreto, Bill, que se orgulhava
visivelmente de operar prodígios com uma única mão, trouxe as latas de
cerveja que abrira. Fez menção de retirar-se. A suprema cortesia da
gente simples. Obrigaram-no a ficar. Um anúncio de cerveja. A bem da
verdade, eu, tanto quanto os Schiller, preferia assim. Transferi-me para a
frágil cadeira de balanço. Mascando com avidez, Dolly me mantinha
abastecido de marshmallows e batatas chips de pacote. Os homens
contemplavam seu frágil, frileux, diminuto, europeu, ainda jovem mas
adoentado, pai em seu paletó de veludo e colete bege, quem sabe um
visconde.
Julgaram que eu viera para ficar, e Dick, com um imenso franzir de
sobrolhos que denotava uma certa lentidão de raciocínio, sugeriu que
Dolly e ele poderiam dormir na cozinha, num colchão extra. Acenei com