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transparentes meias de seda bege e congratulei-me por trazer na mala
do carro algumas roupas excelentes — um colete com botões de nácar,
por exemplo, uma gravata clara de cashmere e assim por diante.
Não consegui, infelizmente, manter meu desjejum no estômago, mas
não dei importância a essa manifestação física, simples contratempo
trivial; limpei a boca com um lenço rendado que retirei da manga e, com
um bloco de gelo azul no lugar do coração, uma pílula na língua e a
morte sólida no bolso traseiro da calça, entrei numa cabine telefônica de
Coalmont (Ah-ah-ah, disse a portinhola), de onde liguei para o único
Schiller — Paul, móveis — que encontrei no catálogo surrado. O rouco
Paul revelou-me que conhecia de fato um Richard, filho de um primo
seu, e o endereço onde ele morava era, deixe eu ver, 10 Killer Street (não
estou me esforçando muito na busca dos meus nomes falsos). Ah-ah-ah,
disse a portinhola da cabine.
O número 10 da Killer Street era uma casa dividida em pequenos
apartamentos, e ali entrevistei várias criaturas idosas e desoladas, além
de duas ninfetas incrivelmente sujas de longos cabelos ruivos bem claros
(distraidamente, só por esporte, o antigo monstro em mim continuava
olhando em volta à procura de alguma criança pouco vestida que
pudesse apertar contra o meu corpo por um minuto que fosse, depois
que acabasse a matança, nada mais fizesse diferença e tudo me fosse
permitido). Sim, Dick Skiller tinha morado ali, mas se mudara depois de
casado. Ninguém sabia o endereço novo. “Pode ser que saibam na loja”,
disse uma voz de baixo profundo emergindo de uma escotilha aberta
perto da qual eu por acaso me postara junto às duas meninas de braços
finos e pés descalços e suas avós desbotadas. Entrei na loja errada e um
negro velho e cansado sacudiu a cabeça antes mesmo que eu pudesse
perguntar-lhe qualquer coisa. Atravessei para uma deprimente
mercearia do outro lado da rua e lá, convocada por um cliente a meu
pedido, uma voz de mulher vinda de algum abismo de madeira abaixo
do piso, contrapartida da escotilha, exclamou: Hunter Road, a última
casa.
A Hunter Road ficava a quilômetros dali, numa área ainda mais
desolada, toda valão e despejo de lixo, e hortas roídas de lagartas, e
barracões e chuva fria e cinzenta, e lama vermelha, e várias chaminés
que fumegavam à distância. Estacionei à frente da última “casa” — um
barraco de compensado, próximo a duas ou três habitações semelhantes
um pouco mais distantes do leito da rua, e à toda volta uma extensão de
ervas murchas. Sons de martelo vinham da traseira da casa, e por vários
minutos fiquei sentado imóvel em meu velho carro, velho e frágil ao cabo
da jornada, bem perto de alcançar o gasto sonho: finis, meus camaradas,
finis, meus demônios. Era em torno das duas. Meu pulso bateu quarenta
vezes num minuto e cem no minuto seguinte. A chuva fina crepitava no