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poucos envolveu — e, como suas roupas de baixo eram muito precárias,
não parecia haver nada que impedisse meu poderoso polegar de
alcançar o oco quente de seu ventre — do mesmo modo como se pode
fazer cócegas e carícias numa criança desfeita em riso — só isso — e:
“Ora, não é nada”, exclamou ela com uma súbita nota muito aguda na
voz, e contorceu-se, e revirou o corpo, e jogou a cabeça para trás, e seus
dentes pousaram em seu reluzente lábio inferior enquanto ela dava um
meio giro para trás, e minha boca que tanto gemia, senhores do júri,
quase alcançou seu pescoço exposto, enquanto eu esmagava com força
contra sua nádega esquerda o último espasmo do êxtase mais
prolongado que homem ou monstro jamais experimentou.
Imediatamente depois (como se antes estivéssemos lutando mas
agora eu afrouxasse a chave com que a imobilizava) ela rolou para fora
do sofá e levantou-se de um salto — num pé só, a bem da verdade — a
fim de atender o telefone formidavelmente barulhento que, até onde eu
sabia, já podia vir tocando havia séculos. Lá estava ela de pé, piscando
muito, o rosto em chamas, os cabelos tortos, os olhos passando por mim
tão depressa quanto pela mobília, e enquanto escutava ou falava (com a
mãe que a chamava para vir almoçar com ela na casa dos Chatfield —
nem Lo nem Hum sabiam ainda o que a buliçosa Haze vinha
planejando), dava pancadinhas na beira da mesa com o chinelo que
segurava na mão. Deus seja louvado, ela não percebera nada!
Com um lenço de seda multicolorida, em que os cintilantes olhos
dela pousaram de passagem, enxuguei o suor da testa e, imerso numa
euforia de alívio, rearrumei minhas roupagens reais. Ela continuava ao
telefone, negociando com a mãe (queria que ela viesse buscá-la de
carro, minha pequena Carmen), quando, cantando em voz cada vez mais
alta, subi com ímpeto as escadas e fiz um dilúvio de água fumegante
começar a trovejar para dentro da banheira.
A essa altura, posso copiar aqui a letra integral dessa canção de
sucesso — até onde me lembro dela, pelo menos —, mas não acho que
jamais a tenha entendido direito. E aqui vai:
Ó minha Carmen, pequena Carmen!
Alguma coisa, pelas estrelas
De carro até os mares e os bares da nossa vida —
É tanto o charme das nossas brigas.
E alarme na cidade onde ontem, alegremente,
Nós dois saímos, e foi para sempre,
A arma com que te matei, ó Carmen,
A arma que ainda trago em minha mão.
(Sacou de sua automática .32, acredito, e atravessou o olho da amásia
com um balaço.)
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