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L’autre soir un air froid d’opéra m’alita:
Son félé — bien fol est qui s’y fie!
Il neige, le décor s’écroule, Lolita!
Lolita, qu’ai-je fait de ta vie?
Eu morro, eu morro, Lolita Haze,
De ódio e de remorso eu agonizo.
A mão de monstro eu ergo outra vez,
E escuto o teu choro, nunca o riso.
Seu guarda, seu guarda, lá vão os dois —
Na chuva, ali, bem junto à luz, talvez!
Eu vi as meias soquete brancas que ela pôs,
O meu amor! Chama-se Dolores Haze.
Seu guarda, seu guarda, foram por ali —
Dolores Haze e o seu pretendente!
Puxe sua arma para os dois seguir,
E se proteja atrás deste batente.
Procuro, procuro, Dolores Haze.
Tem expressão ausente e desatenta.
Seu peso, em quilos, é quarenta e três
E sua altura só um e quarenta.
Meu carro se arrasta, Dolores Haze,
Últimas jardas, há que percorrê-las.
E caio onde toda erva se desfez,
E sobram só ferrugem e pó de estrelas.
Psicanaliticamente, este poema é a obra-prima de um maníaco. As
rimas secas, rígidas e sombrias correspondem com grande exatidão a
certas paisagens e figuras terríveis sem perspectiva, e a detalhes
ampliados de paisagens e figuras da maneira como são desenhadas por
psicopatas nos testes concebidos por seus sagazes treinadores. Escrevi
muitos outros poemas. Mergulhei na poesia de outros. Mas nem por um
segundo descuidei do fardo da vingança.
Eu seria um canalha se dissesse, e o leitor um idiota se acreditasse,
que o choque da perda de Lolita me curara da pederose. Não havia meio
de modificar minha natureza maldita, qualquer que fosse o desfecho do
meu amor por ela. Em parques e praias, meu olho cansado e sorrateiro,
contrariando a minha vontade, continuava a procurar o fulgor dos braços
e pernas de alguma ninfeta, os sinais enviesados das colegas e damas de
companhia de Lolita. Uma visão essencial em mim, porém, murchara:
não mais me entregava agora às possibilidades de deleite com uma
pequena donzela, específica ou sintética, em algum lugar afastado e
distante; não mais minha fantasia fincava suas presas nas irmãs de
Lolita, bem longe, nas grutas de ilhas evocadas. Estava tudo acabado,
pelo menos por enquanto. Por outro lado, ai de mim, dois anos de
indulgência monstruosa tinham-me aferrado a certos hábitos lascivos:
senti medo de que o vácuo em que vivia pudesse levar-me a mergulhar
na liberdade de um súbito enlouquecimento caso me visse confrontado