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uma vida longa, meu amor); e os leitores mais idosos certamente se
recordarão, a essa altura, da sequência obrigatória em todo faroeste da
sua infância. Nossa briga, contudo, carecia daqueles socos capazes de
derrubar um boi, das mesas e cadeiras cruzando os ares. Ele e eu éramos
dois bonecos enormes, recheados de trapos e algodão sujo. Era uma
briga silenciosa, macia e informe da parte de dois litterati, um dos quais
completamente desorganizado por uma droga e o outro incapacitado por
deficiências cardíacas e o excesso de gim. Quando finalmente me
apossei da minha preciosa arma, e o roteirista reinstalou-se em sua
poltrona baixa, ofegávamos os dois como o vaqueiro e o pastor de
ovelhas jamais ofegam depois das suas batalhas.
Decidi inspecionar a pistola — nosso suor podia ter estragado alguma
coisa — e recuperar o fôlego antes de dar início ao principal evento do
programa. A fim de preencher a pausa, propus que ele lesse sua própria
sentença — na forma poética que eu lhe dera. O termo “justiça poética”
pode ser usado com toda a propriedade nesse caso. Entreguei-lhe um
papel limpamente datilografado.
“Isso”, disse ele, “excelente ideia. Deixe-me ir pegar meus óculos de
leitura” (e tentou levantar-se).
“Não.”
“Como você quiser. É para eu ler em voz alta?”
“É.”
“Então vou começar. Estou vendo que são versos.”
Porque você tirou vantagem de um pecador
porque você tirou vantagem
porque você tirou
porque você tirou vantagem da minha desvantagem...
“Muito bom, sabia? Muito bom mesmo.”
...quando eu me encontrava nu como Adão
perante uma lei federal e suas estrelas pontiagudas
“Ah, excelente!”
...Porque você tirou proveito de um pecado
quando eu, indefeso, úmido na muda, e vulnerável
esperava pelo melhor
sonhando um matrimônio num estado das montanhas
até com uma ninhada de Lolitas...
“Essa parte eu não entendi.”
Porque você tirou vantagem de minha essencial
inocência interior
porque me roubou —