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com fartos goles de um refrescante frasco de bolso.
A chuva fora cancelada quilômetros antes. A noite era quente e
escura, em algum ponto da região dos Apalaches. De tempos em tempos
um carro passava, as luzes traseiras vermelhas recuando, as luzes
brancas avançando, mas a cidade estava morta. Ninguém passeava e ria
pelas calçadas como teria sido o lazer costumeiro dos locais na doce,
branda e apodrecida Europa. Pude aproveitar sozinho a noite inocente e
meus terríveis pensamentos. Um receptáculo de metal na esquina
descrevia com extrema minúcia os tipos de conteúdo que se dispunha a
aceitar: Folhas. Papel. Detritos Não. Letras luminosas de um vermelhocereja
assinalavam uma loja de fotografia. Um termômetro imenso com
o nome de um laxativo residia silencioso na fachada de uma drogaria. A
Joalheria Rubinov tinha um letreiro em que diamantes artificiais se
refletiam num espelho rubro. Um relógio verde e iluminado flutuava nas
profundezas de roupa limpa da Lavanderia Jiffy Jeff. Do outro lado da rua,
uma oficina falava no sono — lubricidade genuflexa; e se corrigia, Gulflex
Lubrificantes. Um aeroplano, também incrustado de gemas por Rubinov,
atravessou, rugindo, os céus de veludo. Quantas cidadezinhas na calada
da noite eu não tinha visto! E aquela ainda não seria a minha derradeira.
Deixem-me perder um pouco mais de tempo, ele já estava
praticamente destruído. Em algum ponto do outro lado da rua, as luzes
de neon pulsavam duas vezes mais devagar que meu coração: a forma
que contornava o letreiro de um restaurante, uma cafeteira imensa,
transbordava, mais ou menos a cada segundo, de vida cor de esmeralda
e, cada vez que se extinguia, era sucedida por letras cor-de-rosa dizendo
Servimos Refeições, mas a essa altura a cafeteira ainda podia ser
percebida como uma sombra latente que tentava preservar a atenção do
olho até sua próxima ressurreição esmeraldina. Capturamos impressões
de sombras. Aquele burgo furtivo não ficava longe dos Caçadores
Encantados. Eu chorava novamente, intoxicado com o passado
impossível.
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Nessa solitária pausa para restauração entre Coalmont e Ramsdale
(entre a inocente Dolly Schiller e o jovial Tio Ivor), passei meu caso em
revista. Com supremas simplicidade e clareza agora eu via a mim
mesmo e ao meu amor. Tentativas anteriores pareciam fora de foco em
comparação. Poucos anos antes, orientado por um inteligente confessor
de língua francesa a quem, num momento de curiosidade metafísica,
decidira apresentar meu ateísmo despojado de protestante na esperança
de alguma ultrapassada cura papista, eu me esforçara para deduzir a
existência de um Ser Supremo a partir da minha noção intuitiva de
pecado. Nessas frígidas manhãs da Quebec rendilhada de gelo, o bom
sacerdote dedicara-se a trabalhar-me com suas mais profundas ternura e