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“O que aquele homem estava perguntando, Lo?”
“Homem? Ah, aquele homem. Entendi. Não sei bem. Queria saber se
eu tinha um mapa. Acho que se perdeu.”
Seguimos em frente, e eu disse:
“Escute aqui, Lo. Não sei se você está mentindo ou não, e não sei se
está louca ou não, e no momento estou pouco ligando; mas essa pessoa
passou o dia inteiro nos seguindo, o carro dele estava ontem no motel, e
acho que ele é da polícia. Você sabe muito bem o que irá acontecer e
onde você irá parar se a polícia descobrir como as coisas são. Agora eu
quero saber exatamente o que ele disse a você, e o que você respondeu
a ele.”
Ela riu.
“Se ele for mesmo da polícia”, disse ela, num tom agudo mas não
sem lógica, “o pior que poderíamos fazer seria dar sinais de que estamos
com medo. Ignore o homem, papai”.
“Ele perguntou aonde estamos indo?”
“Ah, isso ele sabe” (zombando de mim).
“De qualquer maneira”, disse eu, desistindo, “agora eu conheço o
rosto dele. E não é nada bonito. É a cara de um parente meu chamado
Trapp”.
“Talvez ele seja o Trapp. Se eu fosse você — Oh, olhe só, os noves
estão todos virando para o milhar seguinte. Quando eu era pequena”,
continuou ela inesperadamente, “achava que os números parariam e
voltariam para os noves, se a minha mãe andasse de marcha a ré”.
Foi a primeira vez, acho eu, que ela falou espontaneamente da sua
infância pré-Humbertiana; talvez ela tivesse aprendido esse truque no
teatro; e seguimos viagem em silêncio, sem ninguém a nos perseguir.
Mas no dia seguinte, como a dor numa doença fatal que volta a
atacar depois que o remédio e a esperança param de fazer efeito, lá
estava ele novamente atrás de nós, aquele cintilante monstro vermelho.
Nesse dia o tráfego na estrada estava leve; ninguém ultrapassava
ninguém, e ninguém tentou intrometer-se entre nosso horrível carro azul
e sua imperiosa sombra vermelha — como se houvesse um malefício
lançado sobre esse espaço intermediário, uma zona de zombaria e
mágica cruel, uma zona com uma precisão e uma estabilidade dotadas
de uma virtude cristalizada, quase artística. O motorista que me seguia,
com seus ombros maciços e seu bigode trapista, parecia um manequim
de vitrine, e seu conversível parecia deslocar-se apenas graças a um
cabo invisível de seda silenciosa que o conectava ao nosso surrado
automóvel. Éramos muitas vezes mais fracos que aquela esplêndida
máquina laqueada, de maneira que nem mesmo tentei ganhar distância
ou superá-lo em velocidade. O lente currite noctis equi! Ó, correi
devagar, pesadelos da noite! Subíamos longos aclives e tornávamos a