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natureza cordata, administrando-lhe algum veneno clássico de um anel
oco de ágata, algum fino filtro letal. Mas em nossa era da classe média
enxerida isso não teria o resultado de outrora, em meio aos brocados de
pretéritos palácios. Hoje, para ser assassino, você precisa ser cientista. E
eu não era nenhum dos dois. Senhoras e senhores do júri, a maioria dos
criminosos sexuais que anseiam por alguma relação latejante, envolta
em doces gemidos, física mas não necessariamente coital, com uma
menina, é de homens estranhos e inócuos, inadequados, passivos e
acanhados, que só esperam da comunidade que lhes permita prosseguir
com seu comportamento tido como aberrante mas praticamente
inofensivo, seus pequenos, quentes e úmidos atos secretos de desvio
sexual, sem que a polícia e a sociedade caiam sobre eles. Não somos
monstros sexuais! Não estupramos, como tantos soldados estupram.
Somos cavalheiros infelizes e contidos, de olhos caninos,
suficientemente bem integrados para controlar nossos impulsos na
presença de adultos, mas prontos a trocar anos das nossas vidas por uma
única oportunidade de acariciar uma ninfeta. Enfaticamente, não somos
assassinos. Poetas nunca matam. Oh, minha pobre Charlotte, não me
odeie em seu céu eterno, envolta numa alquimia eterna de asfalto e
borracha, metal e pedra — mas, graças a Deus, não água, não água!
Ainda assim, estivemos muito perto, objetivamente falando. E agora
vem a conclusão da minha parábola do crime perfeito.
Sentamo-nos em nossas toalhas ao sol sequioso. Ela olhou em volta,
desafivelou o sutiã e deitou-se de bruços para dar às suas costas a
oportunidade de provocar o deleite alheio. Disse que me amava. Deu um
profundo suspiro. Esticou um dos braços e enfiou a mão no bolso do
roupão à procura de seus cigarros. Sentou-se para fumar. Examinou o
ombro direito. Deu-me um beijo pesado com a boca aberta e defumada.
Subitamente, pelo barranco de areia que atrás de nós descia da área
coberta de plantas e pinheiros, uma pedra rolou, e mais outra.
“Esses garotos nojentos que se escondem para olhar”, disse
Charlotte, levantando o avantajado sutiã contra o peito e tornando a
deitar-se de barriga para baixo. “Vou ter de conversar sobre isso com
Peter Krestovski.”
Do trecho final da trilha ouviu-se um farfalhar, um passo, e Jean
Farlow chegou à praia com seu cavalete e suas coisas.
“Você nos assustou”, disse Charlotte.
Jean disse que estava ali em cima, refugiada num esconderijo verde,
para espionar a natureza (espiões geralmente são fuzilados), tentando
terminar uma paisagem do lago, mas não adiantava, não tinha o menor
talento mesmo (o que não deixava de ser verdade) — “E você, Humbert,
nunca tentou pintar?” Charlotte, que tinha um certo ciúme de Jean, quis
saber se John também estava vindo.