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coalhado de histórias em quadrinhos. A tinta descascara da cabeceira,
produzindo manchas negras e mais ou menos redondas na superfície
branca. Convencido de que Louise tinha ido embora, deitei-me na cama
de Lolita e reli a carta.
17
Senhores do júri! Não posso asseverar que certos movimentos do
problema que eu tinha nas mãos — se me permitem a má palavra —
jamais me tivessem ocorrido ao espírito. Minha mente não os conservara
de forma lógica, ou associados a qualquer ocasião de que eu me
lembrasse com clareza; mas não posso jurar — repito — que essas
possibilidades não se tenham desdobrado (mais uma vez pedindo
perdão pela expressão) em certas zonas de sombra dos meus
pensamentos, nas trevas da minha paixão. Pode ter havido ocasiões —
deve ter havido ocasiões, se bem conheço meu Humbert — em que
destaquei para exame desapaixonado a ideia de me casar com uma
viúva madura (por exemplo, Charlotte Haze) sem qualquer outro parente
em todo nosso mundo cinzento, apenas para adquirir acesso livre à sua
filha (Lo, Lola, Lolita). Disponho-me até a admitir para meus carrascos
que numa ou noutra ocasião eu talvez tenha lançado um olhar de
avaliador frio aos lábios de coral, aos brônzeos cabelos e ao decote
perigosamente baixo de Charlotte, tentando vagamente encaixá-la em
algum devaneio diurno plausível. Isto confesso sob tortura. Tortura
imaginária, talvez, mas por isso mesmo ainda mais horrível. Queria
poder entregar-me à digressão e contar-lhes mais sobre o pavor
nocturnus que me atormentava horrendamente à noite sempre que
algum termo ocasional me impressionava nas leituras aleatórias da
minha juventude, como peine forte et dure (que Gênio da Dor há de ter
inventado a expressão!) ou as misteriosas, terríveis e insidiosas palavras
“trauma”, “ocorrência traumática” e “patíbulo”. Mas minha narrativa já
vem sendo suficientemente incôndita.
Ao fim de algum tempo, destruí a carta, fui para o meu quarto e
ruminei, desarrumei o cabelo, enverguei meu roupão roxo, gemi entre os
dentes cerrados e de repente — de repente, senhores do júri, senti que
um sorriso dostoievskiano forçado (através do próprio esgar que retorcia
meus lábios) brotava em mim como um sol distante e implacável.
Imaginei (em condições de nova e perfeita visibilidade) todas as carícias
casuais que o marido da mãe poderia prodigalizar à sua Lolita. Eu
poderia abraçá-la três vezes por dia, todo dia. Todos os meus problemas
bateriam em retirada, e eu me tornaria um homem saudável. “Pousar-te
levemente em meu gentil joelho e estampar em teu rosto macio um
beijo de pai...” Humbert, homem muito lido!
Então, com toda cautela possível, na ponta dos pés da mente por
assim dizer, conjurei Charlotte como possível companheira. Por Deus, eu