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permaneci internado por mais um mês depois de plenamente
recuperado (dormindo admiravelmente e comendo como uma escolar). E
depois ainda fiquei mais uma semana só pelo prazer do confronto com
um poderoso recém-chegado, uma celebridade deslocada (e, sem
dúvida, delirante), conhecido por seu talento de fazer os pacientes
crerem que tinham testemunhado sua própria concepção.
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Assim que tive alta, saí à procura de alguma localidade rural da Nova
Inglaterra, ou alguma cidadezinha sonolenta (olmos, igrejinha branca),
onde eu pudesse passar um verão diligente alimentado por uma caixa
repleta de anotações acumuladas, e nadando em algum lago das
proximidades. Meu trabalho voltava a me interessar — estou falando,
claro, dos meus esforços acadêmicos; o resto, minha participação ativa
nos perfumes póstumos do meu tio, fora a essa altura reduzido a um
mínimo.
Um dos ex-empregados dele, rebento de família ilustre, sugeriu que
eu passasse alguns meses hospedado na residência de uns primos seus
empobrecidos, um certo sr. McCoo, aposentado, e sua esposa, que
estavam dispostos a alugar o segundo andar, onde uma finada tia
residira delicadamente. Contou-me que o casal tinha duas filhas, uma
ainda bebê e a outra uma menina de doze anos, e um lindo jardim, não
muito distante de um belo lago, e respondi que a ideia me soava
perfeitamente perfeita.
Troquei cartas com essas pessoas, convencendo-as de que era
domesticado, e passei uma noite fantástica no trem imaginando com
todos os detalhes possíveis a ninfeta enigmática a quem eu daria aulas
de francês e apalparia em humbertês. Ninguém estava à minha espera
na miniatura de estação em que desembarquei com minha mala nova e
cara, e ninguém atendeu o telefone; depois de algum tempo, entretanto,
um desolado McCoo de roupas encharcadas apresentou-se no único hotel
da rosa e verde Ramsdale com a notícia de que sua casa acabara de ser
consumida pelo fogo — devido possivelmente à conflagração sincrônica
que ardera em minhas veias a noite toda. A família, contou ele,
refugiara-se numa fazenda que possuía, levando seu carro, mas uma
amiga da sua mulher, excelente pessoa, a sra. Haze, moradora do
número 342 da Lawn Street, oferecera-se para me acomodar. Uma
senhora que residia em frente à sra. Haze emprestara sua limusine a
McCoo, um magnífico veículo antigo de teto reto, conduzido por um
negro bem-humorado. No entanto, como o motivo único da minha vinda
tinha desaparecido, o referido arranjo pareceu-me despropositado. Certo,
a casa dele precisava ser totalmente reconstruída, mas e daí? Ele não
tinha um seguro no valor suficiente? Fiquei irritado, decepcionado e
aborrecido, mas por ser um europeu bem-educado não tive como recusar