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sentado à beira de uma das mesas rudimentares montadas sob os
pinheiros sussurrantes. A meia distância, duas pequenas donzelas de
shorts e frente-única saíram de um banheiro sarapintado de sol, com
uma tabuleta na porta dizendo “Mulheres”. Mascando chicletes, Mabel
(ou a substituta de Mabel) laboriosamente, distraidamente, montou no
selim de uma bicicleta, e Marion, sacudindo os cabelos para espantar as
moscas, instalou-se atrás dela, as pernas muito afastadas; e
cambaleando, elas aos poucos, distraidamente, mesclaram-se à luz e à
sombra. Lolita! Pai e filha desaparecendo naquele bosque! A solução
natural era destruir a sra. Humbert. Mas como?
Não existe homem capaz do crime perfeito; o acaso, porém,
consegue perpetrá-lo. Houve o famoso assassinato de Mme. Lacour em
Arles, no sul da França, ao final do século passado. Um homem não
identificado de barba e com um metro e oitenta que, mais tarde
conjeturou-se, fora o amante secreto da senhora aproximou-se dela
enquanto caminhava por uma rua movimentada, pouco depois que ela
se casara com o coronel Lacour, e a apunhalou mortalmente nas costas
três vezes, enquanto o coronel, um homem baixo mas forte como um
buldogue, agarrava-se ao braço do assassino. Por uma bela e milagrosa
coincidência, bem no momento em que o criminoso estava a ponto de
desprender-se das mandíbulas do furioso maridinho (enquanto vários
passantes se aproximavam do grupo), um italiano desajeitado na casa
mais próxima à cena detonou acidentalmente algum tipo de explosivo
que vinha manipulando, e imediatamente a rua se transformou num
pandemônio de fumaça, chuva de tijolos e transeuntes correndo. A
explosão não feriu ninguém (afora ter derrubado o intrépido coronel
Lacour); mas o vingativo amante da mulher saiu correndo quando os
outros correram — e viveu feliz para todo o sempre.
E agora vejam o que acontece quando o próprio perpetrador planeja
uma supressão perfeita.
Voltei andando até o lago. O ponto no qual nós e mais alguns casais
“de gente de bem” (os Farlow, os Chatfield) nos instalávamos para nadar
era uma espécie de pequena enseada; minha Charlotte preferia aquele
local porque era quase uma “praia privativa”. As instalações de banho
(ou “instalações de afogamento”, como o Journal de Ramsdale tivera a
ocasião de dizer) regulares ficavam na parte esquerda (leste) da
ampulheta, e não podiam ser vistas de nossa estreita angra. À nossa
direita, os pinheiros davam lugar a uma curva de terreno pantanoso que
tornava a transformar-se em floresta na margem oposta.
Sentei-me ao lado de minha mulher tão silenciosamente que ela se
assustou.
“Vamos entrar?”, perguntou ela.
“Daqui a um minuto. Só quero acabar uma linha de raciocínio.”