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sentou a meu lado em meu banco, o cavalete onde me torturavam
minhas alegrias (uma ninfeta tateava abaixo de mim atrás de uma bola
de gude perdida), e me perguntou se eu estava com dor de estômago, a
megera insolente. Ah, deixem-me em paz no meu parque pubescente,
meu jardim de musgos. Deixem-nas brincar à minha volta para sempre.
Não cresçam jamais.
6
A propósito: muitas vezes me perguntei o que era feito dessas ninfetas
mais tarde. Neste férreo mundo em que causas e efeitos se entrecruzam,
não poderia a palpitação oculta que eu lhes roubava afetar o futuro
delas? Eu a possuíra — e ela nunca soube. Está certo. Mas isso não se
revelaria em algum momento posterior? Será que de algum modo eu
não interferira no destino delas ao envolver sua imagem em minha
voluptas? Ah, isso era, e continua a ser, fonte de intensas e terríveis
cogitações.
Aprendi, entretanto, o que ocorria com a aparência delas, essas
ninfetas adoráveis e enlouquecedoras de braços finos, quando cresciam.
Lembro que caminhava por uma rua movimentada numa tarde cinzenta
de primavera, nas proximidades da Madeleine. Uma garota baixa e
esguia passou por mim num passo lépido e acelerado de salto alto,
olhamos para trás ao mesmo tempo, ela parou e eu a abordei. Ela mal
chegava à altura dos pelos do meu peito, e tinha o tipo de rostinho
redondo com covinhas tão frequente entre as garotas francesas, e gostei
dos seus cílios compridos e do vestido justo sob medida e bem cortado
que embainhava de cinza-pérola seu jovem corpo que ainda conservava
— e foi esse o eco nínfico, o estremecimento de delícia, o tranco em
minha carne — algo de infantil mesclado ao frétillement profissional de
suas ancas pequenas e ágeis. Perguntei seu preço, e ela respondeu de
pronto, com melodiosa precisão argêntea (um pássaro, um passarinho!),
“Cent”. Tentei regatear mas ela viu o tremendo desejo represado e
solitário nos meus olhos baixos, tão abaixados para fitar sua testa
redonda e seu chapeuzinho rudimentar (uma faixa, um ramalhete); e
com um único batimento dos cílios: “Tant pis”, disse ela, e fez menção
de seguir em frente. Talvez apenas três anos antes eu pudesse tê-la visto
voltando da escola para casa! E essa evocação resolveu o negócio. Ela
me conduziu pela estreita escada de sempre, com a campainha de
sempre abrindo caminho para o monsieur que podia não querer depararse
com outro monsieur naquela triste ascensão ao quarto abjeto, só
cama e bidet. Como de costume, ela pediu logo seu petit cadeau, e como
de costume eu perguntei seu nome (Monique) e idade (dezoito). Eu já
conhecia os modos banais das mulheres da rua. Todas respondem “ dixhuit”
— um breve gorjeio, uma nota de finalidade e logro tristonho que
podem emitir dez vezes por dia, as pobres criaturinhas. Mas no caso de