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convencido, porém, de que de algum modo mágico e fatídico Lolita
começou com Annabel.
Sei também que o choque da morte de Annabel, consolidando a
frustração daquele verão de pesadelo, transformou-o num obstáculo
permanente a qualquer outro romance por todos os frios anos da minha
juventude. O espiritual e o físico tinham-se mesclado em nós com uma
perfeição que não há como explicar para os jovens de hoje, tão crus e
prosaicos com seus cérebros padronizados. Muito depois da sua morte eu
ainda sentia os pensamentos dela flutuando através dos meus. Muito
antes de nos encontrarmos já tínhamos sonhos iguais. Comparamos
nossas histórias e ideias. Descobrimos estranhas afinidades. No mesmo
mês de junho do mesmo ano (1919), um canário extraviado entrara
batendo as asas na casa dela e na minha, em dois países muito
distantes. Ah, Lolita, se você tivesse me amado assim!
Reservei para a conclusão da minha fase “annabelina” o relato do
nosso primeiro encontro frustrado. Uma noite, ela conseguiu evitar a
viciosa vigilância da sua família. Numa nervosa vereda nos fundos da sua
villa, em meio às delgadas folhas de um canteiro de mimosas,
encontramos um apoio nas ruínas de um muro baixo de pedra. Através
da escuridão e das ternas árvores víamos os arabescos de janelas acesas
que, retocadas pelas tintas multicores da memória sensitiva, hoje me
aparecem como cartas de baralho — possivelmente por ser um jogo de
bridge que mantinha o inimigo entretido. Ela tremia e se retorcia
enquanto eu beijava o canto de seus lábios separados e o lóbulo quente
da sua orelha. Um aglomerado de estrelas brilhava fraco acima de nós,
por entre as silhuetas de folhas longas e estreitas; aquele céu vibrante
parecia tão nu quanto ela por baixo de sua leve camisola. Eu via o rosto
dela no céu, estranhamente nítido, como se ele emitisse um tênue fulgor
próprio. Suas pernas, suas pernas ágeis e adoráveis, não estavam muito
cerradas, e quando minha mão localizou o que buscava, uma expressão
sonhadora e misteriosa, em parte prazer e em parte dor, apoderou-se
daqueles traços infantis. Ela estava sentada num ponto mais alto que eu,
e sempre que em seu êxtase solitário era levada a me beijar, sua cabeça
se inclinava com um movimento descendente sonolento e suave que era
quase pesaroso, seus joelhos nus capturavam e comprimiam meu pulso,
depois tornavam a afrouxar-se; e sua boca fremente, distorcida pela
acrimônia de alguma poção misteriosa, com uma súbita aspiração
sibilante aproximava-se da minha face. Ela se empenhou em aliviar a dor
do amor primeiro friccionando com força seus lábios secos contra os
meus; em seguida, minha querida se afastou jogando nervosa os cabelos
para trás e logo se aproximou de novo na sombra deixando que eu me
alimentasse em sua boca aberta, enquanto com uma generosidade
pronta a oferecer-lhe tudo, meu coração, minha garganta, minhas