o_19l9sf1klot912ii1tl61iufs6da.pdf

casa, sendo antiga, tinha mais recursos planejados de privacidade que as
glamorosas caixas da moda, onde o banheiro, a única peça trancável,
precisava ser usado para os fins furtivos do planejamento familiar.
E por falar em banheiros — preparava-me para inspecionar o terceiro
quando o dono da casa avultou à sua porta, deixando uma breve
cachoeira atrás de si. O canto de uma passagem não me escondia
totalmente. Com o rosto cinzento e olheiras inchadas, os cabelos
escassos penugentamente despenteados na calva em progresso, mas
perfeitamente reconhecível, ele passou por mim envergando um roupão
roxo muito parecido com o que eu tinha. Ou bem não reparou em mim
ou bem resolveu definir-me como uma simples alucinação familiar e
inócua — e, exibindo-me as canelas peludas, continuou andando como
um sonâmbulo na direção do andar de baixo. Guardei no bolso minha
última chave e fui atrás dele até o saguão de entrada. Ele entreabrira a
boca e a porta da frente para espiar através de uma fresta ensolarada,
como alguém que julgasse ter ouvido um visitante inseguro tocar e
desistir. E então, ainda ignorando o fantasma de capa de chuva que se
detivera a meio caminho da escada, o dono da casa seguiu para um
acolhedor boudoir do lado do saguão oposto à sala de visitas, através da
qual — procedendo com toda a calma, sabendo que estava em
segurança — eu agora afastei-me dele e, numa cozinha adornada com
um bar, desenrolei cuidadosamente o Amigo untado, tomando cuidado
para não deixar qualquer mancha de óleo nas superfícies cromadas —
acho que usei o produto errado, que era preto e produzira uma sujeira
terrível. A meu modo habitualmente meticuloso, transferi o Amigo agora
nu para um local limpo, e avancei para o pequeno boudoir. Meus passos,
como já disse, eram animados — animados demais, talvez, para o
sucesso. Mas meu coração batia forte com uma alegria de tigre, e
esmaguei um cálice debaixo dos meus pés.
O dono da casa veio ao meu encontro na sala de visitas oriental.
“Mas quem é você?”, perguntou numa voz alta e rouca, as mãos
enfiadas nos bolsos do roupão, os olhos fixos num ponto a nordeste da
minha cabeça. “Por acaso você é Brewster?”
A essa altura, ficara evidente para todos que estava confuso, e
totalmente à minha suposta mercê. Eu podia me divertir um pouco.
“Isso mesmo”, respondi em tom suave. “Je suis Monsieur Brustère.
Vamos conversar um pouco antes de começarmos.”
Ele pareceu gostar da ideia. Seu bigode indistinto tremia. Tirei a capa
de chuva. Estava usando um terno preto, camisa preta, sem gravata.
Sentamo-nos em duas poltronas.
“Sabe”, disse ele, coçando ruidosamente seu rosto cinzento áspero e
carnudo, exibindo seus dentes miúdos de pérola num sorriso torto, “você
não tem nada do Jack Brewster. Quer dizer, a semelhança não é muito