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Almocei na cidade — fazia anos que não sentia tanta fome. A casa ainda
estava des-lolada quando cheguei de volta caminhando. Passei a tarde
pensando, maquinando, digerindo bem-aventurado minha experiência
da manhã.
Sentia-me orgulhoso. Conseguira roubar o mel de um espasmo sem
fazer mal à moral de uma menor. Absolutamente mal algum. O feiticeiro
derramara leite, melado, champanhe borbulhante, na bolsinha branca e
nova de uma jovem; e alô, eis que a bolsa permanecera intacta. Assim
eu arquitetara com delicadeza meu sonho ignóbil, ardente e
pecaminoso; e ainda assim Lolita permanecia a salvo — e eu estava a
salvo. O que eu possuíra loucamente não era ela, mas uma criação
minha, outra Lolita, imaginária — talvez mais real que Lolita;
superpondo-se a ela, contendo-a em si; pairando no ar entre mim e ela, e
desprovida de vontade, de consciência — na verdade, desprovida de vida
própria.
A menina não sabia de nada. Eu não lhe fizera nada. E nada me
impedia de repetir uma performance que a afetara tão pouco quanto se
ela fosse uma imagem fotográfica ondulando numa tela e eu um
humilde corcunda abusando de mim mesmo no escuro. A tarde
prosseguiu numa deriva interminável, num silêncio suculento, e as
árvores altas e repletas de seiva pareciam saber de tudo; e o desejo,
mais forte do que antes, começou a afligir-me novamente. Que ela volte
logo, rezei, dirigindo-me a um Deus de empréstimo, e enquanto mamãe
estiver na cozinha, que uma repetição do episódio do sofá possa ser
reencenada, eu suplico, minha adoração por ela é tão horrível.
Não: “horrível” é a palavra errada. A exaltação que me invadiu com a
visão de novas delícias não era horrível, mas patética. Eu a qualifico de
patética. Patética — porque a despeito do ardor insaciável do meu
apetite venéreo, eu pretendia, com um olho no futuro e a força mais
fervorosa, proteger a pureza daquela criança de doze anos.
E vejam só como meus esforços foram recompensados. Lolita não
voltou para casa — fora ver um filme com os Chatfield. A mesa estava
posta com mais elegância que de costume: luz de velas, nada menos.
Nessa aura adocicada, a sra. Haze desferia toques delicados nos talheres
dos dois lados de seu prato como se dedilhasse as teclas de um piano, e
despejava um sorriso em seu prato vazio (estava de dieta), dizendo
esperar que eu gostasse da salada (receita furtada de uma revista
feminina). E esperava também que eu gostasse dos frios. O dia tinha
sido perfeito. A sra. Chatfield era adorável. Phyllis, a filha dela, partia
amanhã para uma colônia de férias. Por três semanas. Lolita, estava
decidido, partiria na quinta-feira. Em vez de esperar até julho, como fora
inicialmente planejado. E ainda ficaria lá depois de Phyllis voltar. Até o
reinício das aulas. Que futuro fabuloso, meu coração.